Ando estresada, pero ando recta. Y mira que bien.

Me di cuenta de que debía estresarme el jueves pasado haciendo el trabajo de product placement con Aina. Bueno lo pensamos las dos como siempre nos pasa, agobiándonos mutuamente y poniéndonos objetivos que nunca cumplimos. Y será así hasta que terminemos esta carrera tan cómoda. La cosa es que lo pensamos mientras caminábamos hacia el cine como dos perras, después de haber escrito cuatro lineas por hora. «Los edukadores». Y después de la peli una sensación de felicidad, de querer enamorarte y cambiar el mundo… luego piensas que si lo primero ya es difícil, lo segundo se lo dejo a alguien que sea mejor persona que yo y que no ande mirándose el ombligo continuamente. Pero por unas horas te sientes bien porque como dice mi amiga «es una película de gente buena». Supongo que «Soñadores» es mucho mejor, pero no te hace sentir así. Es esta, y no otra, la perfecta para que la viésemos juntas.

Ese mismo dia por la noche vi «Tommy» con dolor de tripa. Todo por culpa de mi erasmusita, que me hizo una cata de salchichas austríacas. De esas que toman ellos entre lagos y montañas. Y yo me las como, no están mal pero al cabo de un rato me tomo una manzanilla. A mi lado, mientras, la amiga Lina (también erasmus) que me dice con ese acento basto de alemana bien comida «este salami está de puta madre», y pienso ¿no le vomitaré yo a esta tia encima? Esther se queja al vecino moderno de que el DVD no tiene subtítulos y él, que es más bilingüe que nosotras, le dice «ah… es que no controlais el inglés?». Querido, yo quiero ver un musical CON SUBTÍTULOS a ser posible.

Pero bueno, no me indigno porque la cámara me quiere. Me hicieron una entrevista sobre «la llengua i tot això» y yo ahí to bonica con mi valenciano del «grau menjat» (jojo), defendiendo una televisión en catalán y esas cosas que hay que defender. El viernes fue un caso distinto. Paula, Erasmus-amiga y yo comimos fritanga en un típico bar de abuelos (donde hay grasa, obras y te tratan mal) y tomamos café en un local italiano que más bien parecía el zoco. Fue bastante gracioso entrar y verte un ambiente totalmente distinto al que te esperas que haya. Era un típico café italiano lleno de marroquís. Y claro, está al lado de la oficina de inmigración o algo parecido, donde la gente espera millones de horas para conseguir la residencia que Zapatito les prometió. Me dejó de parecer gracioso al quedarme mirando a un hombre con arrugas, ya mayor… a esa edad y depender de un puto papel. Es lo que toca pero es triste igual. Mira que picajosa estoy, pero si yo soy una chica superficial (¿tu crees?). Pues todavía queda lo peor. Mira mira la cola que hay en el Corte Inglés, todas abuelas con cardados imposibles y pachuli del caro. ¿Acaso es Saramago? ¿Acaso es Bisbal? No… acaso es un líder de masas bajito y con bigote, acaso es un ex presidente enano, acaso es Jose María Aznar y acaso son Rita la alcaldesa y Camps el vampiro . Y nosotras entre niñas de colegio, hombres con corbata, gomina y gemelos, entre las susodichas abuelas y su pachuli… y la erasmus aplaude al ritmo de «presidente, presidente» y yo le recrimino «no aplaudas, que tu no sabes a quién estas aplaudiendo», Paula y yo sonrojadas, rojas como un tomate. Intentamos llamar a Laura (FlyGiar) para que pueda insultarle en directo porque ella se indigna mucho con todo lo que quede a mano derecha, así descarga adrenalina. No lo coje, vámonos que coño hacemos aquí sino… una cámara de TVE1 se vuelve hacia nosotras. Me agacho entre las piernas de la marabunta y obligo a Paula a hacer lo mismo. A Pio Cabanillas lo grabaron santiguándose ante la tumba de Franco… ¿no sabes que NO debemos salir por la tele ASI? Hoy en El Club he visto que una tía le gritó a pleno pulmón eso de «viva el matrimonio gay», jo Paula ¿por qué nos vamos cuando viene lo mejor, cuendo podemos alzar la cabeza dignamente sin ponernos rojas? Uy jajaj esto ha quedado rollo «mujer contra mujer» jojo que no, que a mi tus pechos me gustan ya lo sabes pero por ahora me siguen poniendo los nenes (y la Colazzi) y a ti te sigue poniendo Juanma.

Bueno, como mi amiguito Ernesto me dedica fotos bonitas y yo nunca le digo nada en plan «te quiero, te echaré de menos, no te vayas Er, no te vayas de aquí, adiós Er, pensaré mucho en tí» (yo esas cosas, o directamente no las digo, o utilizo otra vía más tradicional y romántica), le voy a dedicar un refrán que, vale, es feo, pero ahora te lo explico:

Per la lluna plena de maig / A buscar llagostins me’n vaig / Diuen que en les nits de lluna plena els llagostins són més plens i més gustosos / La lluna plena és la millor nit per pescar llagostins.

Si pones Canal 9 y me ves recitando ese refrán con cara de gilipollas que sepas que te lo dediqué. Sí… la chica que te culturiza se ha visto hoy en una clase con fondo marino detrás de ella y delante de una cámara de Canal 9, con un periodista que le decía «así, venga otra vez… pero más simpática… no te pongas nerviosa, otra vez… más simpática» recitando ESO. Y lo ha hecho aún a sabiendas que luego saldría por la tele. Joder, y no estaba nerviosa, solo es que una no puede decir ESO y no sentirse ridiiiicula. Pero mira lo bien que me lo paso. Y por eso te lo dedico, porque tu también lo hubieses hecho… o me hubieses apoyado moralmente jajaj.

El viernes salí. Noche de chicas, me gustó darme cuenta de que todas pensamos igual pero actuamos distinto. Muy borracha con el nuevo vodka «Kebap» (se acabó el Royal Swan… se acabó toda una época)

P.D. Y eso, que ultimamente veo a la gente rara. Que Alberto me llama perra y me dice que le pone el sadomaso para, seguidamente, pegarme en la cara con una regla. Que Ana me regala bolsas con libretas, llaveros, bolis… y una gorra de la Universidad Católica (jaja, gracias nena… aunque cada vez me das más miedo, cuidadin con el mundo submarino que no sabes con lo q te puedes topar por las profundidades jojo)

  

Desde el domingo me he sentido bastante «post». Post todo… post Isa de Una Sonrisa Terrible, post Tornillo, post vecino, post Wah Wah, post fotos, post Lara y Raul, post auto stop, post funeral con Alaska, post Nancys Rubias, post Vaquerizo, post Prohibida, post Fangoria, post Africa, post psicólogo, post taxi, post tribeso, post LeClub, post falda con tul, post… La sensación que durante tres dias he tenido es la de preguntarme por qué el fin de semana se ha acabado ya. Ahora, en el meridiano de la semana ya he dejado de estar «post» para estar «pre». Nunca en mi vida habia tenido tantos planes juntos, algunos se cumplirán pronto (ese reportaje «Nosolomillo» jojo) y para otros habrá que esperar un poco. Pero mira, una espera agusto, oyes.

Sin duda querría resaltar aquí que mi vecino moderno y gay ya no es gay (o por lo menos no del todo) pero sigue siendo moderno y un poco lo peor. Yo desde que se que no es homo como que lo veo vicioso. La cosa es que si tú lo ves, claramente parece gay y eso no es discutible porque si no yo ya me vuelvo loca. Y claro, yo que soy muy simpática y está mal que lo diga, pero es que soy simpática pues me lo encuentro el viernes en el Tornillo y habló con él. Resumiendo, entre unas cosas y otras acabamos quedando algún día para ver «Tommy» en mi casa, aunque «mis sofás son un poco incómodos» (¿en qué estaba pensando?), me dice que en bata tampoco estoy mal (y yo pienso, mira que vecino tan moderno, tan gay y tan majo). Luego se va a saludar a su ex y su ex es ella y no él; de repente toda su conversación se me pasa por la cabeza y mis conexiones neuronales empiezan a funcionar. Empiezan a funcionar ya tarde, si es que soy to lista…Me acompaña a casa: «No me gusta nada quedar con mi ex» Ahá… «Yo antes iba al Pinball en el Carmen, pero ahora es demasiado electro, era mejor antes porque había un ambiente mod y ponían música de garage» Ahá… Pero lo peos vendría después:

– Y en Elche… ¿hay escena?

– ¿Qué es escena?

-¿ No sabes lo que es escena?

-Pues no, yo tu argot es que no lo entiendo…

-¿Mi argot?

Yo no se lo que es «escena», pero el seguro que tampoco sabe lo que significa «argot».

– Tia, la escena es eso… el rollo, la escena pop!

Ahá. Assssco de moderno. Ayer, cuando subía con mi erasmusita del videoclub, me lo encuentro en la puesta de su casa con un perro feo feo de sus compañeros de piso perroflautas. «Tia, estoy de super resacón, que al final me fui a Barcelona y a un concierto de **** (grupo demasiado moderno como para que yo pueda conocerlo y recordarlo), al final nos los encontramos en las ramblas y acabamos cantando ****  (nombre de la canción de este grupo tan moderno, que por supuesto yo no conozco)» Añadiendo «fue bestial tia, estoy destrozado, tienes que ver el video». Siiiiiip, ahí me ves… Bueno, por lo menos me dejó «Tommy», lo que me exime de tener que verla con él. Lo único que tengo que bajar a devolversela. 

Ayer me fui con la Paula a dar un volteo y el viernes iremos a comer tapas a un bar de fritanga, que hace mucho que se lo prometí a mi erasmusita y todavía no lo he cumplido. Me perderé el ciclo de Doraemón porque estaré de resaca. Ratzinger (¿se escribe asín?) no me gusta. Los DVDs se rallán y tampoco me gustan. El ViñaRock no me gusta ¿por qué vais todas? Luego quieren que no las llame costrosas si van a estar por el fango y sin lavarse tres dias…

P.D. Una vez soñé que tenía una falda negra con tul. El sábado me compré una falda negra con tul.

 

Tanto actualizar, tanto actualizar… me voy a aborrecer.

Que dia tan largo y especial. Que bonitas conversaciones en el autobús y que raros somos. Yo contando mi teoría sobre el McDonalds, exaltando Humor Amarillo y descubriendo que el presentador vestido de geisha era Takeshi Kitano (increible), escuchando Putilatex con Miquel, columpiándome con Abdón, partiéndome con las bromas absurdas de una película tan absurda como Amor Ciego. Miquel, a mi lado, me pregunta cuál es mi secreto (porque él quiere huir) y yo pienso que por primera vez y en ese momento «el que penso i el que em pasa són una mateixa cosa». No me pude quitar de la cabeza esa canción en todo el viaje. La tatareaba todo el rato, menos cuando estaba con Rosa («pareces un maniquí de Berskha… eres anoréxica»). Y en Barcelona todo el mundo es guapo y yo parecía una adolescente. Hice fotos absurdas porque estoy enganchada desde que abandoné el MundoAnalógico. Siempre había alguien a mi lado a quien decirle «te voy a echar de menos»… o que me lo decía a mi. Erasmus-abraçades, erasmus-ilusiones, erasmus-camisetas, erasmus-coloquios y erasmus-ahorro. Sandra y yo con violines de fondo:

-Tia, que voy a hacer un año sin ti…

-¿Y yo? Te voy a echar un montón de menos…

-Y yo a ti… (erasmus-abraçada y un plof! de repente, me miro la manga de la chaqueta)

-Aaaagh! Tia, me ha cagado un pajaro! (me restriego por las paredes para quitarme «ese pedazo de cagarruta». Fuera violines).

En el Starbucks. Cómo no, con discusión trascendental y pesimista de fondo, como siempre. Yo normalmente participo y me acaloro pero en ese momento estaba abstraida. El debate va subiendo de tono y oigo palabras tan esnobs como «superhábit». Me encanta, que listos son todos. Ropa muy bonita y muy cara. Durante el día solté lindeces como «todo esto me llena de preciosidad» o «la culpa de todo la tiene Kafka». Gente con chispa. Barrio gótico, catedral, mercado, ramblas, una callle llena de góticos, paseo de Gràcia, plaza con palmeras y perroflautas, generalitat y cositas varias que se ven en Barcelona cuando uno va de excursión escolar. 

En plató. Conversación con el guarda de seguridad:

-¿De dónde sois?

-De Valencia.

-Ah Valencia, buena gente…

-Bueno, no toda

-Tu que eres, la mala del grupo?

-No, yo soy de Elche

-Ah de Elche

-Como la dama de Elche

-Ya te veía yo a ti cara de dama de elche

-¿Verdad? Hoy somos noticia en los periódicos, un hombre a matado a martillazos a su familia

-Es verdad, algo he escuchado

Buenafuente genial. No es en directo, un mito que se cae. Me pongo en primera fila no sin antes sufrir la agresión de «las supremas de móstoles». Las viejas me empujaban, me gritaban, me chafaban… como autenticas fans de David Bisbal. Me decían cosas como «nena quita la mochila de ahí que por tu culpa no nos van a enfocar». Perras. Rezo por llegar a los 50 con un poco de dignidad y NO ser como ellas. Dolor de mandíbula y muuuucho sueño. No me creo que haya visto a Andreu Buenafuente, que ganas de darle un abrazo porque es super bonico.

P.D. Paramos en el MISMO merendero donde siempre parábamos con el colegio y el instituto. Y está igual. Que bonito. No me compré huesitos pero un huevo Kinder sí.

SECCIÓN MONOTEMA

Cosas que me recuerdan a Francia:

-La sudadera negra y megaochentera de mi madre que pone Paris. Falsificación de Chanel.

-Mi padre borracho en un hotel de alguna ciudad francesa contandome la historia de la Reina Victoria de Inglaterra

-Ros y su «lundi, mardi, mercredi…» antes de la clase de francés en el cole.

-Carlos Berlanga y su «qué prefieres, mantequilla o tulipán», porque me recuerda a su vez a Marlon Brando untandole eso mismo a Romy Schneider (creo que era ella) en su ****.

-«Lunas de Hiel»

-Un dibujo que hice de Micky Mouse (curiosamente lo dibujé con la pata escallolada) y que al final le di a Pluto en Eurodisney. Me dio un abrazo. Uno de los mejores recuerdos de mi infancia.

Hoy ha sido el peor y el mejor dia de mi vida. Bueno, ha sido más mejor que peor. Que mira, que no, que ahora ya pasa a se el mejor. Los nervios y el pesimismo, la miseria en la que me he visto hundida durante hora y media están casi superados. Curioso, pero ahora parece como si ya lo supiese, como si fuese algo que tenía que pasar. Pero no, podía no haber pasado. No era mi primera opción… pero era la segunda y no es Alemania ni Noruega. Ya lo dije, «antes muerta que hacer tercero aquí». Y tercero va a ser allí. En la ciudad «más bohemia y moderna de Francia» (según una revista de viajes), en Lyon. Cerca de Ginebra y de Philline y Ana C., cerca de Roma y de Sandra y Aina. No tan cerca de Cophenaghe y de Alberto, ni de Noruega y Raquel. Ni de Helsinki. Pero Rosegarden, que es una gran viajera y se viene conmigo (junto con Sara) ya me ha hablado de Ryanair, vuelos buenos, bonirtos y baratos. A recorrer mundo.

Ya habían pasado los de tercero y París había volado. Normal, era algo que sabíamos pero siempre te queda una ilusión. De pronto ha empezado a volar también Lyon y yo ya me veía perdida de la vida en algún lugar de Italia comiendo espaguetis y protegida por algún capo porque a mi el rollo mafia me va bastante. Yo miraba a mi profesora italiana de nombre Giulia Colazzi esperando que su boca dijese ANDREA antes de que otro enterao me quitase la ULTIMA plaza para esa ciudad tan yo que es Lyon. Porque Lyon es muy yo… me compraré una boina y fumaré tabaco mentolado mientras leo un libro de algún autor francés muerto, maldito y atormentado. Y no hara mucho frio. Bien. Pues eso, que solo quedaba una plaza y por fin me nombra con ese acento suyo que a mi me pone tanto cuando cierro los ojos. Bueno, ahora me pone sin cerrarlos también porque, aunque se parece a la tia de «Love Story», es malvada. Y ha dicho mi nombre y yo he dicho Lyon y ella ni me ha mirado porque mi vida le importa un pimiento; pero su becaria, que es la que hace el trabajo sucio porque Colazzi es una empanada de la vida y además malvada (esa sonrisa de bruja Disney…), ha asentido como dieciéndome: «la plaza es tuya ya puedes ir a divagar y a llamar a tu madre y a tu padre y a Lina y a quien pilles». Y eso he hecho. Y ahora estoy aquí, pero mañana estaré allí.

En Barcelona, quiero decir. Va a ser como una excursión del colegio, tendré que comprarme huesitos para el viaje y una cantimplora de los chinos. Aunque no me fio, a ver si me va a dar una sobredosis de PVC o como se llame eso chungo que tiene el plástico. 

P.D. Au revoir, nenes. Recuerdo esa gran frase de mi sueño: «todos se van». Y tenía razón.     

PRINCIPIO

Desayunando con mi erasmusita mientras vemos el telediario. A unos trillizos les ponen nosequé nombre en honor al Papa muerto. Y pienso (y mira que era por la mañana) en la de cosas que deben estar pasando en el mundo, la de cosas que no nos cuentan y la de guerras que no conocemos… ¿a quien coño le importan unos trillizos? Esto, claro, lo manifiesto en voz alta y de paso suelto uno de mis habituales y resentidos comentarios sobre el mundo:

-El telediario es mierda pura, ni caso hay que hacer, cuentan las cosas que quieren y como les interesa

-(con acento austríaco) Sí, pero por lo menos te permite ver qué hora es.

Dios, es la mejor respuesta que me han dado en la vida. Y es que es verdad.

 

NUDO

El viernes vi «Habana Blues» y, otra cosa no, pero ganas de ir a Cuba si me dieron. La película no me convence demasiado pero pasas un rato escuchando música y moviendo los pies rítmicamente. Y además, te dan unas ganas horribles de ir a Cuba. También dan ganas de llorar (y lloras de hecho, aunque ya se sabe que no es algo difícil de conseguir). Es algo natural que las películas te trasladen a paises a los que no iras en tu vida y a otros que, con un poco de suerte, sí visitarás. A mi me pasa muy a menudo… Cuando vi «Entre Copas» los exteriores parecían rodados en la carretera de Alicante, si cambias los viñedos por naranjos sigue recto que al final del camino encontrarás una casa, Villa Teresa, en ella vive mi abuela, puedes hablarle que es muy simpática. A mi me recuerda también a Marbella el tipo de luz, California y Marbella estan ahí ahí… y a mi esta última no me gustó nada así que de California pasamos. «Mulholland Drive»… me da miedo ir a la costa oeste. Hollywood es chungo y la peli un rallote, ahora parece que la entiendo (desde un punto de vista muuuy onírico, no?). «American Splendor» fracasa, pero solo en el sentido de que nunca en la vida iré a Cleveland, no no. Por lo demás ve a verla, a mi me encantó, si te fias… Paula sí se fía y por eso siempre me deja elegir a mi, menos cuando se le olvidan las gafas y no puede leer. Entonces hay que entrar a una sala donde proyecten una película cuya lengua entendamos. Abarcamos la Península y toda Sudamerica, exceptuando Brasil. A más no llegamos.

Me he dado cuenta de que no puedo ir a un cine normal, un dia normal y con gente normal. Mira, que me pongo nerviosa porque la gente come, habla y se rie, es decir, hace las cosas normales que se deben hacer en el cine. Respecto a lo de comer tengo una opinión un tanto ambigua: estoy a favor de que esté prohibido porque así las niñas (como Mamapato) que se esconden la bolsa de palomitas en la mochila comen con cuidado de que no se note. Así no molestan. Las cosa está en tener preparada la bolsa y abrirla en el momento en que suena la musica de Europa Cinema. Y ya está, luego escondes la bolsa debajo del asiento. Uy, que consejos tan apañados para ir a un cine de gente culta y pogre y mimetizarte con el ambiente… que no se note que no eres un intelecto andante. Para esto es importante limpiarte las migas que se te han quedado en la camiseta antes de salir, mucho cuidado! En los cines normales no hay Europa Cinema, sino Movirecord. Movirecord me traslada a mi infancia, cuando sonaba esa musiquita tan chula, luego ponían el anuncio de postres lacteos Pascual y el del rastrillo de Nuevo Futuro. Ahora los anuncios han cambiado, son feos, de Vodafone y cosas así.  Y hoy no estoy melancólica eh! que me duró un dia na más. Es solo que me gusta ir al cine (mucho), ¿se nota?

 

DESENLACE

He intentado contar cositas varias para que no se me note que estoy en un estado de histerismo general. Nerviosa perdida. Tengo el número 25 en la lista Erasmus. Justito en la mitad… yo siempre a mitad de todo. No es un mal sitio, en realidad. Si tenemos en cuenta que solo estoy en segundo. Pero las plazas francesas escasean. <> Gracias Abdón, queridisimo amigo, por presionarnos más… aunque Aina y yo hemos concluido hoy que tienes razón. Ah! y me se de una que ya tiene plaza fijo el La Sorbonne. Felecidades!!

P.D. Pase lo que pase yo el viernes parto rumbo a Barcelona. Si estás despierto/a puedes ver «Buenafuente», a lo mejor me ves entre el público. Y pase lo que pase, me voy al concierto de Fangoria. Esas plazas por lo menos las tengo aseguradas.

 

    

 

No voy a prometer más cosas porque luego no las cumplo, así que ni hámster ni leches. Mejor, podeis idealizarlo entonces, si lo muestro descubrireis que es un deshecho animal. Pero en cierto modo lo amo, «muy» en cierto modo. En el modo que yo tengo de querer a una rata gorda. Ya sabes, «desde mi punto de vista…»

EL PAPA HA MUERTO. Y lo pongo en mayúscula por si alguno no se ha enterado. Ya escribí no hace tanto que Paula/Nostradamus había vaticinado el final de este hombre (Cristo en la tierra), sus palabras fueron: «de este año no pasa». Pues eso. ¿Sustituto? Jo Ana, me pones en un aprieto porque con mi ateísmo escéptico yo pongo como Papa a Paco Clavel que desde que acabó la Movida madrileña anda desocupado, de fiesta en fiesta sin hacer nada productivo. Bueno, ¿antes qué hacía? Vale, queda abierta la veda para vuestras propuestas de posibles PapasGuays, porque ya que nadie me va a hacer caso y Paco Clavel se va quedar sin oficiar nada en la Santa Sede no vamos a empezar con los Rouccos Varelas e individuos similares. El color y la alegría debe llegar a VaticanoCity. Pongo fin a esta disertación papal porque en realidad el tema no me importa demasiado pero con esto de ser líder de opinión hay que opinar sobre todo. ¿Lider de opinión? jajaj Sí, de mi madre y poco más. Pero queda bien, no?

Aina se encuentra a mi vera, ofuscada, buscando información sobre sus destinos posibles en Italia. Está nerviosa y yo también. Queremos saber YA dónde nos vamos y empezar a estar nerviosas por otra cosa que no sea incertidumbre. De la semana que viene no pasa… la semana que viene ya seremos chicas-erasmus (espero!!!).

Hoy estoy contenta y, como ya he dicho, inquieta… pero es ese tipo de inquietud que no es tan malo porque es la inquietud de quién espera algo emocionante, así que es soportable. Ayer me sorprendí a mí misma cuando me fui a acostar porque me di cuenta de que estaba melancólica. Estas vacaciones han sido muy especiales y, aunque en ocasiones la tensión era palpable, me lo he pasado muy bien. Tengo la sensación de haber estado todo el rato jugando a juegos de mesa (o viendo a los demás jugar a las cartas), bailando, cantando (no voy a decir el qué…) y haciendo fotos. No ha sido así todos los días, claro, pero la memoria es selectiva y en este caso concreto selecciona cosas buenas (no siempre es así). Así que anoche sentí nostalgia de las vacaciones. Y acababa de llegar. Quizá fue la nostalgia de dias soleados en mi ciudad y momentos tristes aquí en Valencia. Pero esto tampoco es así y mi memoria hace lo que le da la gana. Han habido dias muy chungos allá y muy buenos momentos aquí, muchos. Siempre he tenido ganas de volver a Valencia y, la verdad, sentir nostalgia de un sitio como Elche no es algo que me haga demasiada gracia. Supongo que no es la ciudad y tampoco es mi vida allí, son otras cosas, son otras personas.

Pero ya se me ha pasado. Es normal lo que me pasa ¿no?

¿Por qué tengo la sensación de que, me marche donde me marche, voy a echar de menos el sol? Hoy está nublado y ya me fastidia. Este año he establecido una relación muy estrecha con el sol. Me cae bien.

 

P.D. Mi erasmusita ha desaparecido. No sabemos nada de ella y anoche no volvió a dormir a casa ¿se habrá dado a la mala vida? Esta noche me voy a visitar El Reino Independiente de Vicente, en Torrent. Vicente es un revolucionario que lucha contra el sistema establecido, un Superhombre que no quiere ni cableados ni hostias porque la calle es suya. Se trata de un asunto bastante interesante, ya haré una crónica en el caso de que aprenda (eh, Remei puta…). Ale, Ana y yo en el Ford Siesta.

Ojalá las Fallas duraran cuatro dias más. O ocho. O diez… Han sido cuatro dias de risas, de alcohol, de patatas, de andar, de ruidos, de gente, de sangria, de no dormir, de surrealismo, de Navarra, de Modesto, de Ana piripi, de cumpleaños, de tortugas, de paella, de dolor de culete, de cointreau con caramelo, de Gloria muriendo, de principios de hermanación, de castillos, de paella, de cazzio, de chupitos de pera, de Sacramento, del boli bakala, de hamster, de Jumilla, de petardos y de muchas cosas más. Pero sobretodo de risas. Y continuo riendo… dios, es que han sido tantas cosas que sintetizar me es difícil.

El MARTES no salí pero tampoco dormí. Tengo la festa casi debajo de mi ventana. Existen los niños tontos, existen también los niños de Kosovo, los de Chechenia, los de Brasil (como mi hamster que se droga con pintura), los niños sin pulmones (que roban corazones), los niños mod, los niña dulce niña… y existen los niños terroristas. Estos viven en mi calle. Te tiran petardos en el ascensor y hacen hogueras como pequeños de tribu comanche. Y a mi me dan miedo, ellos lo saben por eso se aprobechan. Una de las cosas que menos me gustan es quedar mal delante de un harrypotter de esos. Cuando acaban fallas vuelven a su estado natural, eso me alivia.

El MIERCOLES sí. Esther y yo fuimos a casa de Alberto a cenar y esto no sería reseñable si no hubiésemos conocido a  Jose Domene alias NAVARRA para siempre. Como dijo Laura unos dias después, es imposible que alguien te cause tan mala impresión sin conocerlo. Navarra es raro. Navarra es diferente, es un poco lo peor. Pero lo peor con cariño porque sin él la fiesta no hubiese sido lo mismo, es el artista revelación de Marzo. Mister Fallas 2005 jajaja. Hubo, como viene siendo costumbre, hermanación Elche/Jumilla con gente muuy extraña de Albacete como Modesto. Modesto es jevi, pero a este no lo conocí mucho porque se negó a que le hiciese una trenza en su larga melena de niño jevi. Entre otras cosas Martín me tiró de la silla y caí al suelo redonda, en plan videos de primera. Visto y no visto. Durante dos dias tuve mi pequeño culito dolorido. Nunca había visto a Alberto tan borracho y a Ana tan piripi. Y nunca la habia visto hablar tanto jojoj y mira que la he visto veces (mua!).

JUEVES, lo mejor. El Jayalai, o el Jalai Lama, o Jai Alai (buf, no se) era un bar-gimnasio (jurao!) que tiene la mejor sangria del mundo mundial, adulterada seguro. Los chipirones y la sepia también. El cumpleaños de Aina y Anita Xàbia. Ciego colectivo. Hermanación etílica y espiritual. Una noche mágica con fuegos artificiales y todo jaja. Lo mejor fue Ana P. más piripi todavía y más graciosa que nunca en plan Ingrid Bergman en Casablanca. Frases auténticamente ana: ME SIENTO COHIBIDA (un minuto de silencio) POR LAS VÍCTIMAS DE FRANCO / LANA SUBE LANA BAJA / «Andy, yo con esos zapatos estaría ridícula pero en tí me gustan porque eres auténtica». Fuímos espiadas por una mujer viciosa mientras meabamos y me encontré con Conan, mi exprofesor de step tiobuenorro que me pilló ahí bebiendo, fumando y comiendo chipirones. Miquel me recordó que él es un chico muy dulce ( «¿por qué me cuentas esas cosas?»), Sandra en un momento dado vió la luz: «Nos queremos, verdad? Es que nos queremos» y con Abdón y Aina atacamos a una fallera. Y vino Alicant, al que también odio. Vimos el castillo mientras cantábamos «eres tu mi principe azul que yo soñé». Y bailamos en una barraca que se llamaba ¡KGB!… me persigue.

(Me encantan las escaleras del metro de Colón. Y fue mientras subía por ellas cuando me di cuenta de que en realidad vivo de puta madre. Tuve un momento de lucidez en el que la Multicomplicación me pareció un poco menos multi. Tengo gente que me da besitos y me da amor (jajaja), incluso gente que me dice que me quiere así porque sí, sin que yo haga nada. Y tengo,desde siempre, unas amigas que son unas petardas y vienen a pasar las Fallas conmigo. Esta es la segunda parte)

El VIERNES llegaron las niñas de Elche y subieron los seis pisos sin ascensor de casa de Paula. Recogimos a Laura que es to lista y casi llega porque allá que iba a bajarse en Xátiva. Estuvimos tiradas en la estación riendo mientras imaginábamos la cara de Laura cuando le dijésemos que tenía que soltar 14 ebros de golpe. Perque atención, compramos el botellón más caro de la historia: 6 ebros por persona. Ahí, lujosas de la muerte con una botella de cointreau que se supone que nos iba a sobrar («te la traes en vacaciones» si ¿vacía no? jajaja). Los nuevos cóckteles made in Valencia consisten cointreau con un caramelo en el fondo (para rebajar jaja) o chupito de pera de Austria. Cierto, nos flipamos con la botella porque de normal bebemos mierda o Royal Swan. Los amigos de Esther iban y venían, mi casa parecía una granja-escuela porque durmieron trece en un cuarto. Al final Alberto y Navarra se unieron a la fiesta porque nadie se resiste a nuestro encanto. Ros se acostó porque esa noche era abuelita cuentacuentos y Gloria iba muuuuuy borracha así que también se sobó. Bajamos a la barraca de mi calle y todo el mundo estaba haciendo paellas en la calle. Y la nena (o sea a mi) se le antojó un plato. Pero las paellas no eran nuestras así que recurrimos a lo más bajo: ROBAR. Paula y Laura se tiraron en la calle a rascar una paella olvidada con una cuchara de plástico. Ahí, intentando sacar el socarraet. La gente nos miraba, claro… pero les dabamos pena, se pensaban que eramos guiris (de Paraguay jojo). Pronto se nos unieron más guiris (de los de verdad) y más bakalas que también estaban hambrientos y querían rascar. Parecian una manada de lobos, Paula los intentó ahuyentar diciéndoles que el socarraet es cancer. Pero no. ¿Alguien se ha comido un pollo con cuchara? Yo sí. Ya en casa y con la barriga llena Laura se pegó la hostia del siglo rebotando cuatro veces por los sitios y en esto que andabamos partiendonos cuando descubrimos que Gloria habia vomitado. El 18-F (de Fallas) será recordado como el dia en que Gloria MURIÓ. Pero higiénica, eh! todo en el cubo de la ropa.

Ya al dia siguiente me despierta con el culo dolorido de dormir en el sofá y sentencia:

– He roto mi juramento

– ¿Qué juramento?

– El de beber con moderación. (Y pienso, vaya, ya estamos a SABADO). De nuevo bebimos en mi casa pero ya no quedaba cointreau así que recurrimos a los chupitos de pera (que es una bebida de mi erasmusita) porque la sangria la hizo Laura y era caca. Ay, Laura… es una mujer con la que tengo que hablar más, entre otras cosas porque es aguda de la muerte y le puso un nuevo mote a Paula: «cucharilla» jajaja, muy penoso. Ros estaba espléndida como siempre ultimamente y el hamster sufrió bastante. ´Bailamos (mucho) en Matisse y seguimos riendonos. Y claro, no podia ser de otra forma, me encontré con Alberto (como dice él «no es el destino, es algo peor»), que nos invitó a tapones de bifiter. Muy mal, porque el ciego de Laura se acrecentó hasta limites insospechados. Dimos vueltas en los columpios y subimos al «barco de chanquete pa pa pa pa  pa» donde fuimos invadidos. Pero los echamos con nuestras canciones de mierda (sobretodo Ros con su «perrea pa los nenes» diooosss). Al final acabamos todos de camino a casa de «cucharilla» (incluido Alberto que es un perdido de la vida pero con cariño) con coreografia incluida. Mi canción es David el Gnomo. Subiendo los seis pisos sin ascensor, Laura y yo nos acordamos de aquel niño tonto amigo nuestro que una vez se quejó en la asamblea del colegio porque le llamaban Vidal Sasoon (Alemani jojo). Y no pudimos levantarnos de la risa. Dormimos todos en comuna, todos ciegos (menos Gloria).

Este DOMINGO se nos ha quedado corto pero hemos disfrutado de un mini picnic en el cesped a las cinco de la tarde. Me ha encantado la visita. Y a Ros le han sobrado 65 centimos. No se si me olvido de algo importante pero sin duda hacia tiempo que no me lo pasaba tan tan tan bien.

P.D.  El proximo dia prometo no escribir tanto, a cambio habrá fotos comprometedoras de mi hámster Màxim/Jennifer. Son muy buenas, a ver si la tecnología no va en mi contra y las pongo. Porque nenes, Màxim lo vale.

 

 

    – …y luego, las distintas ramas de la aritmética: Ambición, Distracción, Multicomplicación y Diversión.

   – Nunca oí hablar de la Multicomplicación – se atrevió a decir Alicia – ¿Qué es?

El Grifo levantó las patas en señal de sorpresa.

   – ¿Cómo, que nunca oíste hablar de Multicomplicación? – exclamó -. Sabrás lo que es complicación, supongo.

   – Sí – contestó con inseguridad Alicia.

   – Pues si lo sabes, y no sabes también que las complicaciones nunca llegan solas – sentenció el Grifo – eres bien tonta.

                                                      (Historia de la Falsa Tortuga)

Me he leído de nuevo Alicia en el País de las Maravillas, pero esta vez con más ilusión porque el libro me lo regaló Esther en mi cumple. Y como ultimamente estoy tan mimética pues ando empanada de la vida, he sustituido mi cabeza por una empanadilla de pisto. Quedo con la gente y llego una hora antes, y encima con prisas. Bueno, al menos gracias a ese momento de nula lucidez pude recordar lo que era pasear por el Carmen, que es mucho. Y Valencia ahora está preciosa, con las luces, las fallas a medio montar, los artistas callejeros, los globos voladores, los mickymouses yanquis… y les falleres jaja. Supongo que hay que aprobechar estos dias que todavía se puede andar por la calle. Helene, mi erasmusita, se ha comprado una de esas revistas temáticas de la festa y tal para enseñarsela a su familia, ai ai que autóctona ella. No llega, claro está, a los límites de Miquel que directamente suelta 7 ebros por el Turista Fallero y se lo sabe TODO. La verdad es que cuando empieza no acaba nunca y a mi como que me da un poco de miedo. Este año, a vivir la festa y no solo por la noche, hombre. La ilusión de Esther (inducida por mí) es comprarse un globo de esos que vuelan y pasearnos bajo las luces. Borrachas, por supuesto.

Este finde hemos hecho un ensayo y nos hemos vuelto a emborrachar. Nosotras dos, Paula y, atención, su hermana. Básicamente son iguales pero Ana es rubia y cuando digo iguales es que tienen el mismo pedito y todo. Ale y para el cedro. Atención a la troupe: dos hermanas perroflautas (borrachas y mimetizadas entre sí), Juanma (en el papel de colega de el barrio) y dos amigos suyos, uno con un parecido razonable a Eric Bana (parecido que yo no encuentro) y el otro idéntico (idéntico de verdad) a John Lennon. Bueno, sus caderas eran prodigiosas en la pista de baile, así que en espíritu es Elvis. Y Esther. Y yo en la función de «chica del montón» (me falta la otra chica genuinamente «del montón» para hacer pareja jeje). Se volvió a repetir la escena del guachi guachi y el baile bakala, pero esta vez con más risas todavía.

En El Tornillo, super bien. Es un sitio diminuto donde todo el mundo se conoce y donde se hacen amigos. Nos encontramos con nuestro vecino moderno y en un acto de generosidad le dije «cuando necesites un sacacorchos, un abrebotellas, lo que sea, pídenoslo, en serio». Hoy ha venido a por sal. Y nos ha visto en bata. Había un chico-armario con un reloj directamente importado de Tokyo con un mecanismo totalmente innovador basado en lucecitas (raro) y obsesionado con mi abrigo. Una vez en ese sitio un tio me dijo que me iba a presentar a mi alma gemela. Me fui y al volver ya no estaba. A lo mejor fue producto de mi imaginación. Este martes hay maratón pop y aqui la gente quiere beber a las cuatro de la tarde. Pero proyectan gratis «Las uvas de la ira» de Ford. ¿Qué hago, visito a Ford o inicio la festa después de comer? Mmm las dos cosas, siempre se puede llevar la petaca al cine, beber en soledad y descubrir alguna interpretación paranormal en el film. 

P.D. Todavía recuerdo el dia en que Martín me anunció: «tu hámster intentará escapar, ya lo verás». Cierto. Màxim/Jennifer es un hámster con sobrepeso que cada dia es más niño de Brasil porque se droga con la pintura de la jaula. Es un animal consentido y más ahora que se me han pasado las ganas de matarlo porque tengo paz de espíritu. Encima le hemos comprado una mansión digna de la Stacy Malibú, con dos plantas y escalera. Pero es un niño tonto, ciertamente. Pronto haremos un biopic sobre su vida en plan «Pobre niña rica».  

PARTE PRIMERA.

No dormí. Cuando ya estaba todo recogido y yo me echaba placidamente me llama un numero desconocido que resulta ser una impertinente de telefónica. Cené un sandwich de nocilla y me fui para el metro. Una vez en Angel Guimerà yo no veia juventud, porque de donde soy solo hace falta seguir a la juventud y ya estas donde querias estar. Pero como soy una chica resuelta encontré El Loco Club y a Marta y sus amigas dentro. Haría una crónica periodistica del concierto de Astrud pero no se hacer crónicas (¿verdad Remei, puta?), así que lo relataré como me plazca. Mientras esperábamos, no se como, empezamos a hablar de Mi Pequeño Pony y yo recordé que cuando era niña le robé uno de esos a una amiga mas pequeña que yo. Marta me dijo que escribiese una canción… una canción no, nena, un disco. Claro, es que ella no sabe que además del tema YoRobéUnPonyDeNiña habría que incluir YoLeCortabaElPeloALosNiñosSordos y cosas parecidas. Al empezar el concierto (que emoción!) me veo a una tia como tirada en el escenario y yo pienso, vale, se lo está montando con alguien delante de Astrud, así rollo extasiada. Pero no, le habia dado un yuyu raro, y era muy curioso porque ellos estaban tocando y todo el mundo miraba a la tia esa jaja. Y me acordé de ARI, la chica de LeClub con coma etílico con la que unos tios se hicieron un book (jajaja). El concierto superchulo, el sitio era pequeño y pude ver sus jetas todo el rato. Como me pude reir, se hizo muy corto y con cada canción que tocaban yo pensaba «ala, mi favorita», al final todas fueron favoritas. Marta se compró una camiseta, atención, multilogo. Haciendo cola en el aseo, delante nuetro, estaba la tia pelirroja que hace de cuñada de la pija en AquiNoHayQuienViva y yo le sonreí así como «te he reconocido pero no te digo nada porque ya tengo 20 años», y ella me la devolvió. Eh, que esa chica mea y ha estado en los Oscar, cuidao! Cuando volvíamos, vi desde el taxi a los tios que se hacian fotos con ARI, la niña etílica, y sentí que la noche habia sido un poco cíclica. 

PARTE SEGUNDA

Como soy como Patty Diphusa y no duermo me pasan estas cosas. Vale, el sabado para Elche a celebrar por segunda vez mi cumple. Perdí el autobús de las 11.30 por una confusión de horarios. Diez minutos antes y habría llegado a mi casa sin problemas, pero no, confiar en mi buena suerte no da resultado. Me senté en las escaleras de la estación y me pregunté «¿hacia dónde se dirige mi vida?». Momento bajón, me tocaba esperarme hasta las 15.00. Pues me digo, voy a la Facultad y hago algo hasta que Alberto (que se venía a Elche) salga del exámen de francés. Cojo el 29 que lleva directo a las facultades pero se va por sitios distintos (aunque todavia conocidos). Y yo pienso «que raro, ha cambiado el trayecto», baja hasta la playa y yo todavia confiaba en mi suerte «volverá a subir para Blasco Ibañez». No, no subió porque no era el 29 sino el 19 y seguí hacia los submundos de Valencia, que ahora se que existen, hacia la Malvarrosa. Las paradas de autobús dejaban de ser «paradas» en sentido estricto y eran ahora simples palos, por el horizonte no se veia más ciudad. Momento crisis: «definitivamente estoy a punto de hundirme». Le pregunto al conductor y sentencia «me temo que te has equivocado, si enlazas sales de Valencia». Me bajo y busco una avenida, cojo el 31 super viejo y sin indicador de parada. Por fín en Blasco Ibañez, el 81 tarda siglos en venir y cuando lo hace va lleno. Se suben veinte personas más y yo ya no puedo ni respirar, me bajo y sigo andansdo con el maletón, la gente come en las terrazas y yo me acuerdo de que no he desayunado. Cuando Alberto sale del examen sonrio porque aunque me este muriendo soy fuerte de espiritu. La hora se nos echaba encima pero por lo mernos estaba más tranquila, en compañía las desgracias siguen siendo desgracias, pero por lo menos tienes a alguien con quién hablar. En la cola del bus me encontré con una chica del Instituto (que además se llama como yo) a la que le habia pasado casi lo mismo pero con robo de por medio. Momento consuelo, siempre se puede estar peor.

PARTE TERCERA

Patty Diphusa es un libro que en la primera mitad no dice mas que tonterias, pero en la segunda Almodóvar se pone serio y empieza a razonar. Entonces el libro cambia. «A veces que pase lo de siempre es un consuelo». En mi segundo cumpleaños hicimos lo de siempre: bebimos lo de siempre y fuimos a donde siempre con la gente de siempre (con Alberto de regalo jeje). Y me gustó. En cierto modo para mi fue diferente porque, aunque hagamos lo mismo, las cosas son un poco distintas ahora. Necesitaba una noche típica (y quitamos a típica toda connotación negativa, vale?) y la tuve. Aprendí que cuando no te sabes una canción lo mejor es tatarear «guachi guachi» y si tampoco sabes bailarla siempre se puede recurrir al baile bakala. Esto es patético pero te ries mucho y a mi no me importa parecer patética si me rio.

P.D. He decidido que cuando sea mayor y rica compraré en el supermercado de El Corte Inglés y viajaré en Euromed. Ale.

 

 

Vale. Ahora estoy demacrada y huelo a alcohol como los viejos borrachos. Pero no hace tanto que estaba entera. Recordemos… mmm… viene Eladio, el artista incomprendido de Algemesí y me dice «mira que canción va a sonar ahora, es mod casi pop pero no llega a ser pop del todo, es kistch» (¿se escribe asin?). Y suena la canción de Village People, la del choped. Me has dejado muelta Eladio, ¿es que no lees a Walter Benjamin?

Pero no, no hace falta ir tan atras en el tiempo. Digamos que todo empezó el primer dia de mascletà. ¿Que hacen dos chicas mangoadictas con una hora por delante hasta rebentarse los tímpanos y tragar humo? Pues encontrar el vestido que ponerse en una fiesta de cumpleaños ¿que cumplaños? El mio. Y claro, como el señor Mango nos quiere y nosotras a él pues casi que no llegamos a los petardicos. Fué ahí, frente al balcón de Rita, cuando miré a mi alrededor y me vi rodeada de gente que NO iba a cumplir 20 años hasta dentro de mucho. Y me lo plantee, ya no soy adolescente, soy una señora de veinte años. Bueno, estaba de camino en ese momento. Pues se ve que la parte subsconsciente de mi cerebro donde se almacenan los recuerdos de la niña que un dia fui se reveló. Y empezó a fraguarse la ñoñeria. Hice las invitaciones en casa de Ana, y las repartí al dia siguiente. Las caras que puso cada uno que la recibia no tienen desperdicio jeje pero como son así de simpáticos me siguen la corriente. Eso es lo que más admiro de ellos, su capacidad (vuestra capacidad) para hacerme caso con una sonrisa. Si la niña quiere coca cola para todos y algo de comer, pues eso. Y yo estaba muy pastel, la verdad, empalagosa.

El dia 3 (tenemos treees discos, treees jajaa hoy Astrud), o sea, ayer (parece que haga mucho tiempo, fue tan largo.. pero guay) hizo sol todo el dia y, por primera vez desde hace mucho tiempo, tuve calor con el abrigo. El dia de ayer ni hubiese sido el mismo sin sol. La mañana la dediqué a hacer el trabajo de publicidad, ¿trabajar en tu cumpleaños? bah, si Ana nos prepara el desayuno a Aina Abdón y a mi eso no es trabajar. Y no fui a clase, claro. Me compre unas medias y me corte el pelo. Mi pelo. Punto y aparte, please. 

Este parrafo se lo dedico a Ana P. porque ¿a quien mas le puede interesar las visicitudes de mi pelo? Vale, me dejaron Bon Jovi. Los peluqueros/as se empeñan en creer que si tienes poco pelo lo que quieres es volumen… pero su concepto del volumen es atroz. Siempre parezco mi madre cuando me pongo las gafas y siempre la misma pregunta: «¿qué tal?». Y nunca me gusta y esta vez menos porque, repito, parecia Bon Jovi y eso no bajaba. Y después de la siesta, flipa. Bon Jovi esquizofrénico. Al final lo apañé churruscandome la melena. Eso, yo necesitaba decirlo. La próxima vez ire a la peluqueria con lentillas para poder ver lo que me hacen, porque con eso de ser miope.. por lo menos no tenia terror a que me raparan la cabeza como cuando fui a ese sitio moderno y de tubos de colores. Si al final siempre estoy igual. Vale ya.

Me compré un cd (original!) y cuando lo escuché durante la siesta me puse a llorar. Y no estaba mal ni triste, pero creo que he encontrado el perfecto disco-consuelo, en serio. El caso es que estaba contenta, pero fue la musica (creo… espero). 

Sandwiches de nocilla y paté, patatas y lambrusco. Y globos. Y los invitados. Y luego las esponjas, los besos (de chucheria!), y  la fanta, y el alcohol. Y Paula borracha a las diez de la noche (!!!) con DOS basos de vino. Fue genial. Ui, que fina, con esto de ser mayor, vamos que estuvo que te cagas. Ahora mismo tengo recuerdos difusos de la noche no porque me alcoholizara demasiado sino porque no he dormido. Pero hubieron performances, el truco del paso de manivela, cortos reales y hermanación (y satisfacción jajaja). Uno de los momentos mas bonitos de la nnoche fue cuando dije «me apetece cantar en la bañera» y alla que van todos detras y se me meten. Si es que por eso los quiero, a qué gente les pido eso y no se lo plantean. Supongo que a estas alturas ya no se sorprenden de nada. Y yo dije princesa y se lo tomaron al pie de la letra ¿princesa? pues princesa ¿borbón? pues borbón. Los regalos me encantarón. Todos y de todos (tengo un guardacondones-pastillero de Pony, un oscar-polla y un despertador-abejaentrañable). Os lo currasteis que lo se. Graaaacias. 

P.D. Bueno, los que no estabais o no estareis lo hareis espiritualmente, te he guardado una invitación baby!