Tengo 280 razones para ser feliz… ni una más ni una menos.

Pero posiblemente iré a la cárcel.

Tan jóven y tan delincuente.

Y hasta el martes no puedo hablar.

Pero aparte de esas 280 razones hay más todavía. Hoy hace muuuucho calor y debo cortarme el flequillo.

Observo que Meliès es un tramposo y en el lugar del Homepage escribe www.hjhjhjh (jojojo, un principio de economía muy adecuado, como el borracho de La Diligencia)

Amiga 1, Amiga 2 y Servidora hemos dejado una nota tonti a un chico de la biblioteca con un numero de teléfono (que no es el mio). ¿Será el principio de una bonita historia de Amor? ¿O quizá el inicio de una bonita historia de Vicio? 

Hoy me encuentro tan emocionada por nada en particular que no me importaría decirte que te quiero aunque fuese mentira. A él, a ella y a tí.

Incluso no me importaría aunque fuese verdad. Eso ya es más extraño. Fíjate.

Folklórica perdida.

El día en que Màxim/Jennifer dejó de ser un animal normal.

P.D. Aseguramos que durante el fotorreportaje ningún animal sufrió maltrato alguno. Prometido.

Hacía tanto tiempo que no iba a casa que ya no me acordaba de que un día tuve una.

Una casa con muebles nuevos y olor a pintura (sí, todavía), con él canal Cosmopolitan y el TCM, con una nevera grande y llena, con un cómodo sofá y, por supuesto, con una madre que ahora es una estrella de las tablas.

Al bajar del tren me encuentro con una perra del instituto. Me mira en plan «párate a hablar conmigo para que te mienta sobre mi espléndido presente»… la saludo, «hola»… y adiós. Nena, no me voy a hablar contigo porque no sería coherente. Mi presente será incierto, lo reconozco, pero nunca fui una perra. No lo soy ahora.

Como siempre que llevo mucho tiempo lejos, me percato, mientras arrastro una pesada maleta, de los cambios sutiles que experimenta mi barrio. Básicamente está igual pero observo que la secta de la cruz de neón ha sido sustituida por un locutorio. El loco (bueno, llamemosle hombre excéntrico) que se sienta en La Caixa con sus perros sigue ahí, hablando solo, pero sin perros ¿dónde están? verdaderamente me preocupa. Nada más llegar bajo al supermercado, uno de esos donde la marca Hacendado NO existe. Disfruto ante la estantería del pan de molde. Es increible la cantidad de variedades de pan de molde que existen: blanco, integral, con semillas, sin bordes, blando, duro, Bimbo, Panrico, Silueta, Semilla de Oro… ¿Y yogures? Es que hay un mundo más allá del pack de seis sabores de Hacendado. Pero si a mi los yogures no me gustan… Bueno ¿y que? Una no está acostumbrada a esta vida de hija única. La asignación mensual no da pie a tener que decidir qué variedad es la que prefieres, porque la que prefieres es la más barata. Natural como la vida misma. 

Veo tres capítulos seguidos de Sexo en NY. Eran de la primera temporada y no se, cómo decirlo… vamos, que Carrie, Samantha, Miranda y Charlotte estan como un poco desubicadas estéticamente hablando. Como muy de principio de siglo (de siglo XXI). Sí, esa es la palabra, desubicadas. Y yo rebentada, por eso me tiro en mi cómodo sofá hasta que llega mi madre que, como ya he dicho, ahora es actriz.

Y el jueves fui al teatro. Y mira que me costó. No me apetecía, que mala hija. Pero lo que esperaba que fuese un tostón fueron tres horas que se me pasaron volando. Y antes de que apareciese mi madre estaba muy nerviosa, como si fuese yo la que actuase. Y lo hizo muy bien, un poco sobreactuada pero ella es muy Marisa Paredes y se lo permite. Y que pasa. Y luego yo era la hija de la artista, todo el mundo me felicitaba. Si no llego a ir me hubiese perdido todo esto, al final fui buena hija.

Eso fue la semana pasada. Esta estoy aquí y creo que por mucho tiempo.

Remei nos ha hecho visionar nuestras crónicas de tele. Como siempre, ha sido en plan Inquisición. Mi grupo ha sufrido las consecuencias… aunque sigo pensando que no nos ha entendido, no ha captado la esencia del montaje. Sigo manteniendo que lo nuestro es «vanguardia fulera». Con el reportaje se va a cagar, y con la entrevista más. La dependienta de Confecciones Drácula nos hablará del maravilloso mundo de las tres dimensiones. Si tienes unas de esas gafas con un plástico rojo y otro azul (¿o verde?), pues entra y flipa un poco con la tipa esa. A mi me dejó probar y no flipé mucho, yo es que soy así de seca, pero a ella le encanta:www.confecciones-dracula.com. Pero que peor, jojo. Me despido con un célebre comentario de la chica-drácula: 

«Todo el mundo es diferente del resto. Un cura es diferente del resto»   

P.D.Hoy Miquel me ha dado un DVD: «Toma, míralo y me dices que te parece, no t voy a decir nada a ver cómo se te queda el cuerpo». Dios, ¿y si muero por infarto en plan Tesis?

«Sense sentiment no xuclem res»… esta es la máxima a la que llegamos Esther y yo el jueves de cumpleaños postizo. Y mira que lo repetí veces mientras arrastraba un carricoche de juguete que, por cierto, permanece todavía en la entrada. Es una de mis teorias sobre la vida. Y es que ultimamente tengo muchas teorias porque ultimamente bebo mucho. Ya me lo dijo Alicia: «tu es que cuando bebes te pones filosófica». No nena, cuando bebo es que doy asquito. Por lo menos de un tiempo a esta parte.

El viernes estaba en mini-crisis. A veces me ocurre, pero por lo menos una mini-crisis no es lo mismo que una CRISIS… esto es mucho peor y virgencita que me quede como estoy. Porque estoy bien y ya no me acordaba que estas crisis pequeñitas son parte de mi forma de ser, parte de la chica tan del montón que soy. En realidad me duran bastante poco y me rio mucho con ellas sobretodo cuando las exteriorizo. Bien, pues el viernes tuve una crisis de identidad (Nº1) acompañada de una crisis sexual (Nº2). El sábado se sumó una crisis urbana (Nº3). Pero como el niño harajuku vino a visitarme pues se me pasó. Eso me hace preguntarme qué voy a hacer el año que viene con mis crisis ¿a quién se las voy a contar? A quien haya, claro, que yo soy muy rallante pero… ¿en francés? ¿será lo mismo? ¿sobreviviré? No, no será lo mismo y sí, sobreviviré. Y como dice él, pasamos un dia perfecto en Valencia como las dos chicas del montón que siempre seremos, ya estés en Helsinki o en Lyon.

Y mira que nos pusimos guapos, dispuestos a hacer nuestra la escena valenciana ahora que nuestra carrera como DJs empieza a despegar (jeje). Pero hay que decir que la escena nos la bebimos ambos dos en forma de botella de vodka. Pero qué del montón. En copas (quiero resaltar lo de copas… nada de vasos) de plástico y entre la basura… sin amigos jaja. Meamos entre la basura, dialogamos, bebimos, reimos también entre la basura. Y lloramos entre la basura. Creo que necesitábamos hacer todo eso (juntos), quizá en un marco un poco menos apestoso pero igual nos sirve, no? Me desperté en la cama de Esther medio en bolas con la puerta abierta y la luz encendida queriéndome morir. Ya no somos tan jóvenes. 

El domingo estuve inmersa en una crisis etílica (Nº4). En estado cataléptico más bien. Acabé, como no, viendo una película de acoso a la intimidad (esta vez no en Antena 3), que ultimamente soy fan. Por la noche llegó la erasmusita a casa después de su viaje a Granada, también cataléptica perdida… vaya, no soy la única. «España es preciosa», me dijo. Y se fue a dormir. A la mañana siguiente le confesé mis problemas alcohólicos mientras me prometía a mi misma no beber más. «¿Para siempre?»… ja! Yo no prometo cosas imposibles.

Vengo intentando desde hace mucho dejar de morderme las unñas con el unico objetivo de pintármelas de colores. Sin resultados positivos. Voy a ponerlo aquí a ver si me autoconvenzo. Empieza el Dia1 de la operación PonUnPocoDeColorEnTusUñas. Que sí, que lo voy a conseguir.

P.D. El otro dia soñé en francés. Jop, mola! Y le puse comida y bebida a Màxim/Jennifer… después de soplarle. Le he soplado infinidad de veces pero nunca le había puesto de comer.

Ando estresada, pero ando recta. Y mira que bien.

Me di cuenta de que debía estresarme el jueves pasado haciendo el trabajo de product placement con Aina. Bueno lo pensamos las dos como siempre nos pasa, agobiándonos mutuamente y poniéndonos objetivos que nunca cumplimos. Y será así hasta que terminemos esta carrera tan cómoda. La cosa es que lo pensamos mientras caminábamos hacia el cine como dos perras, después de haber escrito cuatro lineas por hora. «Los edukadores». Y después de la peli una sensación de felicidad, de querer enamorarte y cambiar el mundo… luego piensas que si lo primero ya es difícil, lo segundo se lo dejo a alguien que sea mejor persona que yo y que no ande mirándose el ombligo continuamente. Pero por unas horas te sientes bien porque como dice mi amiga «es una película de gente buena». Supongo que «Soñadores» es mucho mejor, pero no te hace sentir así. Es esta, y no otra, la perfecta para que la viésemos juntas.

Ese mismo dia por la noche vi «Tommy» con dolor de tripa. Todo por culpa de mi erasmusita, que me hizo una cata de salchichas austríacas. De esas que toman ellos entre lagos y montañas. Y yo me las como, no están mal pero al cabo de un rato me tomo una manzanilla. A mi lado, mientras, la amiga Lina (también erasmus) que me dice con ese acento basto de alemana bien comida «este salami está de puta madre», y pienso ¿no le vomitaré yo a esta tia encima? Esther se queja al vecino moderno de que el DVD no tiene subtítulos y él, que es más bilingüe que nosotras, le dice «ah… es que no controlais el inglés?». Querido, yo quiero ver un musical CON SUBTÍTULOS a ser posible.

Pero bueno, no me indigno porque la cámara me quiere. Me hicieron una entrevista sobre «la llengua i tot això» y yo ahí to bonica con mi valenciano del «grau menjat» (jojo), defendiendo una televisión en catalán y esas cosas que hay que defender. El viernes fue un caso distinto. Paula, Erasmus-amiga y yo comimos fritanga en un típico bar de abuelos (donde hay grasa, obras y te tratan mal) y tomamos café en un local italiano que más bien parecía el zoco. Fue bastante gracioso entrar y verte un ambiente totalmente distinto al que te esperas que haya. Era un típico café italiano lleno de marroquís. Y claro, está al lado de la oficina de inmigración o algo parecido, donde la gente espera millones de horas para conseguir la residencia que Zapatito les prometió. Me dejó de parecer gracioso al quedarme mirando a un hombre con arrugas, ya mayor… a esa edad y depender de un puto papel. Es lo que toca pero es triste igual. Mira que picajosa estoy, pero si yo soy una chica superficial (¿tu crees?). Pues todavía queda lo peor. Mira mira la cola que hay en el Corte Inglés, todas abuelas con cardados imposibles y pachuli del caro. ¿Acaso es Saramago? ¿Acaso es Bisbal? No… acaso es un líder de masas bajito y con bigote, acaso es un ex presidente enano, acaso es Jose María Aznar y acaso son Rita la alcaldesa y Camps el vampiro . Y nosotras entre niñas de colegio, hombres con corbata, gomina y gemelos, entre las susodichas abuelas y su pachuli… y la erasmus aplaude al ritmo de «presidente, presidente» y yo le recrimino «no aplaudas, que tu no sabes a quién estas aplaudiendo», Paula y yo sonrojadas, rojas como un tomate. Intentamos llamar a Laura (FlyGiar) para que pueda insultarle en directo porque ella se indigna mucho con todo lo que quede a mano derecha, así descarga adrenalina. No lo coje, vámonos que coño hacemos aquí sino… una cámara de TVE1 se vuelve hacia nosotras. Me agacho entre las piernas de la marabunta y obligo a Paula a hacer lo mismo. A Pio Cabanillas lo grabaron santiguándose ante la tumba de Franco… ¿no sabes que NO debemos salir por la tele ASI? Hoy en El Club he visto que una tía le gritó a pleno pulmón eso de «viva el matrimonio gay», jo Paula ¿por qué nos vamos cuando viene lo mejor, cuendo podemos alzar la cabeza dignamente sin ponernos rojas? Uy jajaj esto ha quedado rollo «mujer contra mujer» jojo que no, que a mi tus pechos me gustan ya lo sabes pero por ahora me siguen poniendo los nenes (y la Colazzi) y a ti te sigue poniendo Juanma.

Bueno, como mi amiguito Ernesto me dedica fotos bonitas y yo nunca le digo nada en plan «te quiero, te echaré de menos, no te vayas Er, no te vayas de aquí, adiós Er, pensaré mucho en tí» (yo esas cosas, o directamente no las digo, o utilizo otra vía más tradicional y romántica), le voy a dedicar un refrán que, vale, es feo, pero ahora te lo explico:

Per la lluna plena de maig / A buscar llagostins me’n vaig / Diuen que en les nits de lluna plena els llagostins són més plens i més gustosos / La lluna plena és la millor nit per pescar llagostins.

Si pones Canal 9 y me ves recitando ese refrán con cara de gilipollas que sepas que te lo dediqué. Sí… la chica que te culturiza se ha visto hoy en una clase con fondo marino detrás de ella y delante de una cámara de Canal 9, con un periodista que le decía «así, venga otra vez… pero más simpática… no te pongas nerviosa, otra vez… más simpática» recitando ESO. Y lo ha hecho aún a sabiendas que luego saldría por la tele. Joder, y no estaba nerviosa, solo es que una no puede decir ESO y no sentirse ridiiiicula. Pero mira lo bien que me lo paso. Y por eso te lo dedico, porque tu también lo hubieses hecho… o me hubieses apoyado moralmente jajaj.

El viernes salí. Noche de chicas, me gustó darme cuenta de que todas pensamos igual pero actuamos distinto. Muy borracha con el nuevo vodka «Kebap» (se acabó el Royal Swan… se acabó toda una época)

P.D. Y eso, que ultimamente veo a la gente rara. Que Alberto me llama perra y me dice que le pone el sadomaso para, seguidamente, pegarme en la cara con una regla. Que Ana me regala bolsas con libretas, llaveros, bolis… y una gorra de la Universidad Católica (jaja, gracias nena… aunque cada vez me das más miedo, cuidadin con el mundo submarino que no sabes con lo q te puedes topar por las profundidades jojo)

  

Desde el domingo me he sentido bastante «post». Post todo… post Isa de Una Sonrisa Terrible, post Tornillo, post vecino, post Wah Wah, post fotos, post Lara y Raul, post auto stop, post funeral con Alaska, post Nancys Rubias, post Vaquerizo, post Prohibida, post Fangoria, post Africa, post psicólogo, post taxi, post tribeso, post LeClub, post falda con tul, post… La sensación que durante tres dias he tenido es la de preguntarme por qué el fin de semana se ha acabado ya. Ahora, en el meridiano de la semana ya he dejado de estar «post» para estar «pre». Nunca en mi vida habia tenido tantos planes juntos, algunos se cumplirán pronto (ese reportaje «Nosolomillo» jojo) y para otros habrá que esperar un poco. Pero mira, una espera agusto, oyes.

Sin duda querría resaltar aquí que mi vecino moderno y gay ya no es gay (o por lo menos no del todo) pero sigue siendo moderno y un poco lo peor. Yo desde que se que no es homo como que lo veo vicioso. La cosa es que si tú lo ves, claramente parece gay y eso no es discutible porque si no yo ya me vuelvo loca. Y claro, yo que soy muy simpática y está mal que lo diga, pero es que soy simpática pues me lo encuentro el viernes en el Tornillo y habló con él. Resumiendo, entre unas cosas y otras acabamos quedando algún día para ver «Tommy» en mi casa, aunque «mis sofás son un poco incómodos» (¿en qué estaba pensando?), me dice que en bata tampoco estoy mal (y yo pienso, mira que vecino tan moderno, tan gay y tan majo). Luego se va a saludar a su ex y su ex es ella y no él; de repente toda su conversación se me pasa por la cabeza y mis conexiones neuronales empiezan a funcionar. Empiezan a funcionar ya tarde, si es que soy to lista…Me acompaña a casa: «No me gusta nada quedar con mi ex» Ahá… «Yo antes iba al Pinball en el Carmen, pero ahora es demasiado electro, era mejor antes porque había un ambiente mod y ponían música de garage» Ahá… Pero lo peos vendría después:

– Y en Elche… ¿hay escena?

– ¿Qué es escena?

-¿ No sabes lo que es escena?

-Pues no, yo tu argot es que no lo entiendo…

-¿Mi argot?

Yo no se lo que es «escena», pero el seguro que tampoco sabe lo que significa «argot».

– Tia, la escena es eso… el rollo, la escena pop!

Ahá. Assssco de moderno. Ayer, cuando subía con mi erasmusita del videoclub, me lo encuentro en la puesta de su casa con un perro feo feo de sus compañeros de piso perroflautas. «Tia, estoy de super resacón, que al final me fui a Barcelona y a un concierto de **** (grupo demasiado moderno como para que yo pueda conocerlo y recordarlo), al final nos los encontramos en las ramblas y acabamos cantando ****  (nombre de la canción de este grupo tan moderno, que por supuesto yo no conozco)» Añadiendo «fue bestial tia, estoy destrozado, tienes que ver el video». Siiiiiip, ahí me ves… Bueno, por lo menos me dejó «Tommy», lo que me exime de tener que verla con él. Lo único que tengo que bajar a devolversela. 

Ayer me fui con la Paula a dar un volteo y el viernes iremos a comer tapas a un bar de fritanga, que hace mucho que se lo prometí a mi erasmusita y todavía no lo he cumplido. Me perderé el ciclo de Doraemón porque estaré de resaca. Ratzinger (¿se escribe asín?) no me gusta. Los DVDs se rallán y tampoco me gustan. El ViñaRock no me gusta ¿por qué vais todas? Luego quieren que no las llame costrosas si van a estar por el fango y sin lavarse tres dias…

P.D. Una vez soñé que tenía una falda negra con tul. El sábado me compré una falda negra con tul.

 

Tanto actualizar, tanto actualizar… me voy a aborrecer.

Que dia tan largo y especial. Que bonitas conversaciones en el autobús y que raros somos. Yo contando mi teoría sobre el McDonalds, exaltando Humor Amarillo y descubriendo que el presentador vestido de geisha era Takeshi Kitano (increible), escuchando Putilatex con Miquel, columpiándome con Abdón, partiéndome con las bromas absurdas de una película tan absurda como Amor Ciego. Miquel, a mi lado, me pregunta cuál es mi secreto (porque él quiere huir) y yo pienso que por primera vez y en ese momento «el que penso i el que em pasa són una mateixa cosa». No me pude quitar de la cabeza esa canción en todo el viaje. La tatareaba todo el rato, menos cuando estaba con Rosa («pareces un maniquí de Berskha… eres anoréxica»). Y en Barcelona todo el mundo es guapo y yo parecía una adolescente. Hice fotos absurdas porque estoy enganchada desde que abandoné el MundoAnalógico. Siempre había alguien a mi lado a quien decirle «te voy a echar de menos»… o que me lo decía a mi. Erasmus-abraçades, erasmus-ilusiones, erasmus-camisetas, erasmus-coloquios y erasmus-ahorro. Sandra y yo con violines de fondo:

-Tia, que voy a hacer un año sin ti…

-¿Y yo? Te voy a echar un montón de menos…

-Y yo a ti… (erasmus-abraçada y un plof! de repente, me miro la manga de la chaqueta)

-Aaaagh! Tia, me ha cagado un pajaro! (me restriego por las paredes para quitarme «ese pedazo de cagarruta». Fuera violines).

En el Starbucks. Cómo no, con discusión trascendental y pesimista de fondo, como siempre. Yo normalmente participo y me acaloro pero en ese momento estaba abstraida. El debate va subiendo de tono y oigo palabras tan esnobs como «superhábit». Me encanta, que listos son todos. Ropa muy bonita y muy cara. Durante el día solté lindeces como «todo esto me llena de preciosidad» o «la culpa de todo la tiene Kafka». Gente con chispa. Barrio gótico, catedral, mercado, ramblas, una callle llena de góticos, paseo de Gràcia, plaza con palmeras y perroflautas, generalitat y cositas varias que se ven en Barcelona cuando uno va de excursión escolar. 

En plató. Conversación con el guarda de seguridad:

-¿De dónde sois?

-De Valencia.

-Ah Valencia, buena gente…

-Bueno, no toda

-Tu que eres, la mala del grupo?

-No, yo soy de Elche

-Ah de Elche

-Como la dama de Elche

-Ya te veía yo a ti cara de dama de elche

-¿Verdad? Hoy somos noticia en los periódicos, un hombre a matado a martillazos a su familia

-Es verdad, algo he escuchado

Buenafuente genial. No es en directo, un mito que se cae. Me pongo en primera fila no sin antes sufrir la agresión de «las supremas de móstoles». Las viejas me empujaban, me gritaban, me chafaban… como autenticas fans de David Bisbal. Me decían cosas como «nena quita la mochila de ahí que por tu culpa no nos van a enfocar». Perras. Rezo por llegar a los 50 con un poco de dignidad y NO ser como ellas. Dolor de mandíbula y muuuucho sueño. No me creo que haya visto a Andreu Buenafuente, que ganas de darle un abrazo porque es super bonico.

P.D. Paramos en el MISMO merendero donde siempre parábamos con el colegio y el instituto. Y está igual. Que bonito. No me compré huesitos pero un huevo Kinder sí.

SECCIÓN MONOTEMA

Cosas que me recuerdan a Francia:

-La sudadera negra y megaochentera de mi madre que pone Paris. Falsificación de Chanel.

-Mi padre borracho en un hotel de alguna ciudad francesa contandome la historia de la Reina Victoria de Inglaterra

-Ros y su «lundi, mardi, mercredi…» antes de la clase de francés en el cole.

-Carlos Berlanga y su «qué prefieres, mantequilla o tulipán», porque me recuerda a su vez a Marlon Brando untandole eso mismo a Romy Schneider (creo que era ella) en su ****.

-«Lunas de Hiel»

-Un dibujo que hice de Micky Mouse (curiosamente lo dibujé con la pata escallolada) y que al final le di a Pluto en Eurodisney. Me dio un abrazo. Uno de los mejores recuerdos de mi infancia.

Hoy ha sido el peor y el mejor dia de mi vida. Bueno, ha sido más mejor que peor. Que mira, que no, que ahora ya pasa a se el mejor. Los nervios y el pesimismo, la miseria en la que me he visto hundida durante hora y media están casi superados. Curioso, pero ahora parece como si ya lo supiese, como si fuese algo que tenía que pasar. Pero no, podía no haber pasado. No era mi primera opción… pero era la segunda y no es Alemania ni Noruega. Ya lo dije, «antes muerta que hacer tercero aquí». Y tercero va a ser allí. En la ciudad «más bohemia y moderna de Francia» (según una revista de viajes), en Lyon. Cerca de Ginebra y de Philline y Ana C., cerca de Roma y de Sandra y Aina. No tan cerca de Cophenaghe y de Alberto, ni de Noruega y Raquel. Ni de Helsinki. Pero Rosegarden, que es una gran viajera y se viene conmigo (junto con Sara) ya me ha hablado de Ryanair, vuelos buenos, bonirtos y baratos. A recorrer mundo.

Ya habían pasado los de tercero y París había volado. Normal, era algo que sabíamos pero siempre te queda una ilusión. De pronto ha empezado a volar también Lyon y yo ya me veía perdida de la vida en algún lugar de Italia comiendo espaguetis y protegida por algún capo porque a mi el rollo mafia me va bastante. Yo miraba a mi profesora italiana de nombre Giulia Colazzi esperando que su boca dijese ANDREA antes de que otro enterao me quitase la ULTIMA plaza para esa ciudad tan yo que es Lyon. Porque Lyon es muy yo… me compraré una boina y fumaré tabaco mentolado mientras leo un libro de algún autor francés muerto, maldito y atormentado. Y no hara mucho frio. Bien. Pues eso, que solo quedaba una plaza y por fin me nombra con ese acento suyo que a mi me pone tanto cuando cierro los ojos. Bueno, ahora me pone sin cerrarlos también porque, aunque se parece a la tia de «Love Story», es malvada. Y ha dicho mi nombre y yo he dicho Lyon y ella ni me ha mirado porque mi vida le importa un pimiento; pero su becaria, que es la que hace el trabajo sucio porque Colazzi es una empanada de la vida y además malvada (esa sonrisa de bruja Disney…), ha asentido como dieciéndome: «la plaza es tuya ya puedes ir a divagar y a llamar a tu madre y a tu padre y a Lina y a quien pilles». Y eso he hecho. Y ahora estoy aquí, pero mañana estaré allí.

En Barcelona, quiero decir. Va a ser como una excursión del colegio, tendré que comprarme huesitos para el viaje y una cantimplora de los chinos. Aunque no me fio, a ver si me va a dar una sobredosis de PVC o como se llame eso chungo que tiene el plástico. 

P.D. Au revoir, nenes. Recuerdo esa gran frase de mi sueño: «todos se van». Y tenía razón.     

PRINCIPIO

Desayunando con mi erasmusita mientras vemos el telediario. A unos trillizos les ponen nosequé nombre en honor al Papa muerto. Y pienso (y mira que era por la mañana) en la de cosas que deben estar pasando en el mundo, la de cosas que no nos cuentan y la de guerras que no conocemos… ¿a quien coño le importan unos trillizos? Esto, claro, lo manifiesto en voz alta y de paso suelto uno de mis habituales y resentidos comentarios sobre el mundo:

-El telediario es mierda pura, ni caso hay que hacer, cuentan las cosas que quieren y como les interesa

-(con acento austríaco) Sí, pero por lo menos te permite ver qué hora es.

Dios, es la mejor respuesta que me han dado en la vida. Y es que es verdad.

 

NUDO

El viernes vi «Habana Blues» y, otra cosa no, pero ganas de ir a Cuba si me dieron. La película no me convence demasiado pero pasas un rato escuchando música y moviendo los pies rítmicamente. Y además, te dan unas ganas horribles de ir a Cuba. También dan ganas de llorar (y lloras de hecho, aunque ya se sabe que no es algo difícil de conseguir). Es algo natural que las películas te trasladen a paises a los que no iras en tu vida y a otros que, con un poco de suerte, sí visitarás. A mi me pasa muy a menudo… Cuando vi «Entre Copas» los exteriores parecían rodados en la carretera de Alicante, si cambias los viñedos por naranjos sigue recto que al final del camino encontrarás una casa, Villa Teresa, en ella vive mi abuela, puedes hablarle que es muy simpática. A mi me recuerda también a Marbella el tipo de luz, California y Marbella estan ahí ahí… y a mi esta última no me gustó nada así que de California pasamos. «Mulholland Drive»… me da miedo ir a la costa oeste. Hollywood es chungo y la peli un rallote, ahora parece que la entiendo (desde un punto de vista muuuy onírico, no?). «American Splendor» fracasa, pero solo en el sentido de que nunca en la vida iré a Cleveland, no no. Por lo demás ve a verla, a mi me encantó, si te fias… Paula sí se fía y por eso siempre me deja elegir a mi, menos cuando se le olvidan las gafas y no puede leer. Entonces hay que entrar a una sala donde proyecten una película cuya lengua entendamos. Abarcamos la Península y toda Sudamerica, exceptuando Brasil. A más no llegamos.

Me he dado cuenta de que no puedo ir a un cine normal, un dia normal y con gente normal. Mira, que me pongo nerviosa porque la gente come, habla y se rie, es decir, hace las cosas normales que se deben hacer en el cine. Respecto a lo de comer tengo una opinión un tanto ambigua: estoy a favor de que esté prohibido porque así las niñas (como Mamapato) que se esconden la bolsa de palomitas en la mochila comen con cuidado de que no se note. Así no molestan. Las cosa está en tener preparada la bolsa y abrirla en el momento en que suena la musica de Europa Cinema. Y ya está, luego escondes la bolsa debajo del asiento. Uy, que consejos tan apañados para ir a un cine de gente culta y pogre y mimetizarte con el ambiente… que no se note que no eres un intelecto andante. Para esto es importante limpiarte las migas que se te han quedado en la camiseta antes de salir, mucho cuidado! En los cines normales no hay Europa Cinema, sino Movirecord. Movirecord me traslada a mi infancia, cuando sonaba esa musiquita tan chula, luego ponían el anuncio de postres lacteos Pascual y el del rastrillo de Nuevo Futuro. Ahora los anuncios han cambiado, son feos, de Vodafone y cosas así.  Y hoy no estoy melancólica eh! que me duró un dia na más. Es solo que me gusta ir al cine (mucho), ¿se nota?

 

DESENLACE

He intentado contar cositas varias para que no se me note que estoy en un estado de histerismo general. Nerviosa perdida. Tengo el número 25 en la lista Erasmus. Justito en la mitad… yo siempre a mitad de todo. No es un mal sitio, en realidad. Si tenemos en cuenta que solo estoy en segundo. Pero las plazas francesas escasean. <> Gracias Abdón, queridisimo amigo, por presionarnos más… aunque Aina y yo hemos concluido hoy que tienes razón. Ah! y me se de una que ya tiene plaza fijo el La Sorbonne. Felecidades!!

P.D. Pase lo que pase yo el viernes parto rumbo a Barcelona. Si estás despierto/a puedes ver «Buenafuente», a lo mejor me ves entre el público. Y pase lo que pase, me voy al concierto de Fangoria. Esas plazas por lo menos las tengo aseguradas.

 

    

 

No voy a prometer más cosas porque luego no las cumplo, así que ni hámster ni leches. Mejor, podeis idealizarlo entonces, si lo muestro descubrireis que es un deshecho animal. Pero en cierto modo lo amo, «muy» en cierto modo. En el modo que yo tengo de querer a una rata gorda. Ya sabes, «desde mi punto de vista…»

EL PAPA HA MUERTO. Y lo pongo en mayúscula por si alguno no se ha enterado. Ya escribí no hace tanto que Paula/Nostradamus había vaticinado el final de este hombre (Cristo en la tierra), sus palabras fueron: «de este año no pasa». Pues eso. ¿Sustituto? Jo Ana, me pones en un aprieto porque con mi ateísmo escéptico yo pongo como Papa a Paco Clavel que desde que acabó la Movida madrileña anda desocupado, de fiesta en fiesta sin hacer nada productivo. Bueno, ¿antes qué hacía? Vale, queda abierta la veda para vuestras propuestas de posibles PapasGuays, porque ya que nadie me va a hacer caso y Paco Clavel se va quedar sin oficiar nada en la Santa Sede no vamos a empezar con los Rouccos Varelas e individuos similares. El color y la alegría debe llegar a VaticanoCity. Pongo fin a esta disertación papal porque en realidad el tema no me importa demasiado pero con esto de ser líder de opinión hay que opinar sobre todo. ¿Lider de opinión? jajaj Sí, de mi madre y poco más. Pero queda bien, no?

Aina se encuentra a mi vera, ofuscada, buscando información sobre sus destinos posibles en Italia. Está nerviosa y yo también. Queremos saber YA dónde nos vamos y empezar a estar nerviosas por otra cosa que no sea incertidumbre. De la semana que viene no pasa… la semana que viene ya seremos chicas-erasmus (espero!!!).

Hoy estoy contenta y, como ya he dicho, inquieta… pero es ese tipo de inquietud que no es tan malo porque es la inquietud de quién espera algo emocionante, así que es soportable. Ayer me sorprendí a mí misma cuando me fui a acostar porque me di cuenta de que estaba melancólica. Estas vacaciones han sido muy especiales y, aunque en ocasiones la tensión era palpable, me lo he pasado muy bien. Tengo la sensación de haber estado todo el rato jugando a juegos de mesa (o viendo a los demás jugar a las cartas), bailando, cantando (no voy a decir el qué…) y haciendo fotos. No ha sido así todos los días, claro, pero la memoria es selectiva y en este caso concreto selecciona cosas buenas (no siempre es así). Así que anoche sentí nostalgia de las vacaciones. Y acababa de llegar. Quizá fue la nostalgia de dias soleados en mi ciudad y momentos tristes aquí en Valencia. Pero esto tampoco es así y mi memoria hace lo que le da la gana. Han habido dias muy chungos allá y muy buenos momentos aquí, muchos. Siempre he tenido ganas de volver a Valencia y, la verdad, sentir nostalgia de un sitio como Elche no es algo que me haga demasiada gracia. Supongo que no es la ciudad y tampoco es mi vida allí, son otras cosas, son otras personas.

Pero ya se me ha pasado. Es normal lo que me pasa ¿no?

¿Por qué tengo la sensación de que, me marche donde me marche, voy a echar de menos el sol? Hoy está nublado y ya me fastidia. Este año he establecido una relación muy estrecha con el sol. Me cae bien.

 

P.D. Mi erasmusita ha desaparecido. No sabemos nada de ella y anoche no volvió a dormir a casa ¿se habrá dado a la mala vida? Esta noche me voy a visitar El Reino Independiente de Vicente, en Torrent. Vicente es un revolucionario que lucha contra el sistema establecido, un Superhombre que no quiere ni cableados ni hostias porque la calle es suya. Se trata de un asunto bastante interesante, ya haré una crónica en el caso de que aprenda (eh, Remei puta…). Ale, Ana y yo en el Ford Siesta.