EquipoPato

Había una vez dos muchachas que conocieron a otro muchacho. Los tres planearon formar una familia en la segunda etapa del Erasmus. Pero la primera continuó su curso, todo pasó muy deprisa y para cuando se quisieron dar cuenta era imperativo buscar una casa donde empezar a desarrollar un hogar. Uno de esos hogares con desayunos y comidas, con turnos para limpiar el baño, con fregaza de tres, con cookies de marihuana y con excusas malas/falsas celebraciones que te conducen al supermercado a por una botella de vino. Sin embargo, nunca pensaron que fuese tan y tan difícil conseguir el marco material para seguir haciendo en comunidad de tres eso que antes hacían por separado.

Hasta este momento he callado como una perra porque explicar miserias inmobiliarias no es  lo más estimulante que hay en la vida … así que he esperado pacientemente hasta que tuviese algo bueno que contar. No, bueno, maravilloso. De todas formas haré una elipsis cerebral para pasar por alto todo aquello que se podría definir como M.I.E.R.D.A. No diré nada de las eternas caminatas, los cumpleaños no-celebrados, los agentes inmobiliarios, los bocadillos, las negativas y la xenofobia como tonica general. No diré nada de todos esos pisos maravillosos que hemos visto y a los que no podíamos acceder porque no éramos directos descendientes de Robespierre. Mira no, me voy a callar la boca y no voy a hablar de rescindimientos de contrato, estafas, compañeros de piso ilegales y futuras fugas sin pagar. Ahora soy toda una experta en el digno arte de mentir. Nos sale de forma natural.

La cuestión es que hace tiempo sentí la necesidad de empezar de nuevo en otro sitio. Y esa necesidad al fin se ha traducido en una casa. Lejos de donde estoy ahora. Finales de este mes es la fecha para empezar a vivir en el barrio mas bonito de esta ciudad. Uno de esos sitios que te hacen sentir que la belleza existe. En serio. No se hasta que punto el cambio será cualitativo, solo se que hubo una época en que Hassan fue lo mas grande que nos había pasado y no me arrepiento. Pero no lo voy a echar de menos, no es posible hacerlo cuando vives en un barrio medieval protegido por la UNESCO. No cuando estas en el centro neurálgico de la noche y el vicio. No cuando, en vez de pasear por asfalto, lo haces por caminos de piedras. Todavía no se que veré cuando mire por la ventana, pero se que me va a encantar.

Solo con pensar en nuestra fiesta de inauguración me extasio. Y en la siguiente y en la otra. En realidad me extasio solo con saber que tendré una habitación con puerta para aislarme del Mundo cuando sea necesario. Cosa que ocurre con frecuencia y que requiere soluciones rápidas, no por mi bien, sino sobretodo por el del Mundo.

El día 27 puede ser el comienzo de una nueva vida sin problemas de espacio.

Solo tenéis que convencer al pater familias, que no es otro que el muchacho austriaco amante del HipHop a la par que juez. Empiezo mi campaña de presión utilizando como soporte esta plataforma que, vale, no es que sea masiva, pero hace las veces de imitación barata de lo que se puede llamar tribuna de opinión.

Votad por el apartamento encantador en Vieux Lyon. Si.

… me rio.

Hay cosas que antes me no me hacían nada de gracia. Si si si.

Pero ahora no puedo dejar de sonreir cuando las recuerdo. Porque tengo buena suerte, porque todo tuvo una razon, porque en mi cabeza las personas no son eternamente guapas, porque ahora hay cinismo donde antes no lo veia, porque de algo pequeño salió algo grande. Todo, una paradoja.

Cuando ganas en perspectiva ganas también en sonrisas. Y lo que antes te hacia daño, ahora es un recuerdo tan vago que hasta a veces lo echas de menos. Porque gracias a que una vez te sentiste muy mal, eres como eres ahora. Tengo la ventaja de haber visto el final del primer asalto.

Y si ayer era confitura podrida y hoy confitura una recien comprada, no es por ti ni por nadie más. Ahora yo llevo las riendas y aunque a vecen me pesen se que soy yo quien me dirijo. Los estimulos externos solo son eso… porque se reconocerlos y, en la medida de lo posible, esquivarlos. Y si un dia me escondo y no quiero salir será porque simplemente me apetece seguir durmiendo. Quizá porque me acosté pensando en todo y me pareció tan gracioso que estuve toda la noche riendo. O porque me pareció tan triste que me pasé la noche secándome las lagrimas. Porque también me dio la risa.   

Con el tiempo me he liberado de dos grandes pesos. Con el tercero, el que estaba dentro de mi cabeza, me ha pasado una cosa curiosa… de repente me di cuenta de que mi cerebro utilizaba el pretérito para referirse a ciertas cosas. Y me encanta.

Una mujer a veces tiene que hacer lo que tiene que hacer. Y lo que no, lo pospone claro. 

Esto amenaza con ser algo parecido a lo que le paso a stephen King con LasDosTorres, que se genó y empezó a hacer segundas, terceras, cuartas, quintas y sextas partes. A decir verdad no se por cuántas ha hecho porque dejé de leerlo hace mucho… pero vas a leer cosas que te van a poner los pelos de punta.

He hecho el examen de Lectura Critica y tal como me temía mi única esperanza es dar pena y recibir un humilde 10 (sobre 20) cosa que, cada vez más, empiezo a dar como bastante imposible. Pero en fin , uno menos ahora y uno más para julio. Relato iperativo, dios mio. Y no te creas, que alli todo el mundo estaba de lo más tranquilo… yo era la unica pardilla que no había estudiado una mierda, o que había estudiado su mierda de apuntes. A mi lado, uno que pregunta «oye, ¿al final que era la photogènie?» y yo pienso, «¿segun Epstein o segun Dullac?». No iba a tener tan buena suerte… Relato iperativo.

 Las suecas siguen igual de divinas, en particular Maria. El viernes volvieron a dejarme a la altura del betún cuando fuimos a jugar al billar pues yo venía demacrada de estudiar (o intentarlo) en la Universidad Católica, donde ahora me encuentro totalmente inmersa en el ambiente pijo-bussines que allí se respira. En realidad es muy agradable estudiar con vistas a la Place Carnot. Pero a lo que iba. Ya sabes que las suecas son todo glamour inmaculado, sin embargo algún tipo de atractivo oculto (muy oculto) debió de verme Astrid como para aventurarse a decir que quiere hacer un menage à trois conmigo. No es que yo valga por dos, sino conmigo y con alguien más. Ya se que es Astrid y que después de la escena del aseo nada debería sorprenderme, pero créeme: lo hizo.

Georgen sigue igual de raro. Fuimos a ver un piso que era una maravilla, pero claro, sin amueblar. Ahora el amigo austriaco se dedica a ensayar una nueva tipología de calculo de alquileres que yo, con mi mentalidad de península, no conseguo llegar a entender. Todavía me acuerdo de su cara rollo estrangulador de Boston cuando le reproché que era demasiado alemán. Ay, que le has dicho. Como tu no andas por aquí, sino que como estrella del pop que eres, estas en cura de desintoxicación por los excesos que la fama demasiado temprana trae consigo, las gentes de a pie (como yo) necesitan algún tipo de guía espiritual. En este caso la encontré en Georgen. Vale, no es un ídolo Pop… pero ahora me conformo con un ídolo HipHop. Tendrías que haberlo escuchado, esta de lo más malote… Lecciones de vida, nenita. El martes tenemos las jornadas intensivas “encuentren ustedes piso el Lyon”. Vas a ver, conseguiremos el mejor apartamento de toda la ciudad para poder desarrollarnos como familia de tres.

Respecto a lo demás, ninguna novedad. Solo que ahora estoy en mi fase vegetariana. No veas lo sana que me estoy haciendo. Fíjate que todavía no me he emborrachado. Cosa que supongo cambiará en breve, para que nos vamos a engañar. Compré un cartón de tabaco en España, pero no me llegaba para el Nobel, así que nos vamos a tener que fumar un cartón de Ducados Rubio Light. No suena muy bien aunque siempre será mejor eso que dejar que me líes tu un cigarro, puerca.

Ahora necesito unos segundos de silencio para tragar saliva y atreverme a escribir lo siguiente: Màxim/Jennifer… HA MUERTO. Y ni siquiera tuvo un entierro digno, se le tiró a un contenedor cualquiera como si su gordito cuerpo fueran los restos de una pechuga a la pimienta. No estuve allí para darle la mano en sus últimos instantes de aliento, no le pude decir que todos los hámsteres van al cielo (y de paso, que todas las niñas son princesas). Así es la vida, un día tienes un hámster e intentas matarlo… al otro, se muere por si mismo. El que sí sigue vivo es mi antiguo Vecino moderno y no-gay que le dio a Esther recuerdos para mí.

Ayyy… que bonitos recuerdos se llevó Màxim con él. Podríamos decirle a Georgen que nos comprase un pez llamado Wanda.

Post dedicado a la Princesa del Pop, que en estos momentos se encuestra de retiro espiritual, mas mistica de costumbre, sanando su cuerpo y su mente. Todos te queremos, Brit.

Aqui cada uno canaliza sus frustraciones de una manera. Martin esta enganchado al poquer por internet, tu sabes que le gusta todo aquello que cause adiccion… bueno pues en estos momentos esta de lo mas tranquilo, sin arranques esquizoides ni nada. Ayer cene en su casa y me hizo carne porque no sabe que ahora soy vegetariana, estaba Max que ha venido de Niza y (no te lo vas a creer) el narigudo ese de los inicios. Ahora se que se llama Jerôme. Como de costumbre Martin empezo su campanya de idealizacion de las filles espanyolas y, como los roles son los roles, empezo a contar a Max que yo era una bomba sexual y que no me arrepentia de reconocerlo… en ese sentido todo sigue como de costumbre y, para que vamos a negarlo, te hace sentir en casa. Lo malo es que luego Max ni me miraba y cuando lo hacia le daba untic en el ojo. Recuerdos del Padrino.

James, no el del chocolate sino el australiano, ahora me habla. Resulta que se vuleve en febrero y no parece nada triste por ello. Eso me ha hecho pensar en su «copine» italiana. En navidades fue a Roma (revelador).

El que si esta hecho un sol es Pierre, no veas lo simpatico e ingenioso. No se si tendra algo que ver que parte hacia tierras bretonas dentro de tres semanas porque ha encontrado un stage por alli. Ya ha empezado a hacer el equipaje. Esta tomando un serum marron porque su madre le conto la histria de que en un laboratorio experimentaron con un perro y le reemplazaron la sangre por este serum… durante una semana estuvo pachucho, pero luego mira, siguio viviendo. Anda, qué de cosas. Lo que él no sabia es que el serum que se toma se hace en la carretera de Rojales, en pleno corazon de la Vega Baja. Muy fuerte.

Otros se olvidan de la mierda que se avecina haciendo la boxa thaïlandesa.

Roman esta mas flaco y mas guapo, se ha cortado el pelo tambien. Quentin como de costumbre, hoy le he acompanyado a comprarse dos bocadillos. Lo que no te he dicho es que estudio con la gente guapa de la Universidad Catolica.

Y nieva. Es muy bonito.

Como te decia antes, cada uno canaliza sus frustraciones como puede… yo lo hacia con un té eterno entre las manos. Ahora llego a casa y no hay nadie. En realidad estoy muy bien pero supongo que sola todo esto es como menos real, ya te dije que mi vida parece un melodrama barato. Y es que nunca todo habia sido tan dificil. O a lo mejor parece mas dificil de lo que es porque no te lo puedo contar.

Creo que suspenderé Lectura Critica porque estudiar, lo que se dice estudiar, no mucho la verdad.

Ya te contare mas cosas porque un tipo con acento raro me echa.

P.D. Ahora todo el mundo ama el Rock & Roll

Viernes 2 de Diciembre, 17:15. 

Universidad Lyon-2, Campus Bron. Francia.

Hace frio y todo está oscuro. Estoy en la biblioteca. Recibo un mail.

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Lo siento, ruso, se que tu no tienes la culpa de que haya perdido mis dos ultimas horas ante el ordenador del fin de semana eneterandome de que Carmen Alacayde se considera un ser muy sexual y por eso ha escrito un libro (no me preguntes la relacion), de que Liberto Rabal ha ido a Salsa Rosa a decir que esta arruinado, de que (que fuerte!!) Dani Dj y la miss Espanuya fea de Jaen han roto despues de que toda Espanya les viera trincar en la Granja y, lo que sin duda mas me ha impactado, que la medio travesti de GH tiene una carrera (biblioteconomia para ser exactos). Desde luego cómo esta el sistema educativo espanyol.

Tambien me siento un poco mezquina por haberme reido con las noticias de lo del helicoptero de Rajoy (jijijij pero es muy gracioso) y un poco sucia cuando me he descubierto ocultandole al ruso hidrocefalico (pq tb tiene la cabeza grande, pobre) que visitiba la pagina del Marca. Y miralo, el no deja de trabajar, puerco. Por cierto el Valencia va 6, emptado a puntos con el Madrid.

Bueno nena el resto te lo cuento en persona cuando nos veamos, dentro de....5 minutos??

Tu sigue trabajando y luchando por sacar adelante tu Erasmus, yo mientras seguire buscando excusas para justificar lo injustificable: QUE HE VENIDO A BRON (que, por cierto lo desmontan los fines de semana) PARA TOCARME EL CHITI....

ROSA >>

A veces nos llamamos puerca sin motivo. A veces le digo que mueva su culito blanco del asiento y otras que mejor vaya al psicólogo porque tiene un verdadero trauma mental. Otras veces le digo que ya basta. Me enervo (que no es lo mismo que enfadarse). Esta mañana le he dicho que su cara parecía el Peloponeso. Una vez me explicó lo que era el "Raocutan". Me pidió que le explicase qué era un fotolog y desde entonces solo quiere encontrarse con alguien que tenga uno para decirle "me encanta tu fotolog". Sabe decir cosas en árabe y tiene un serio problema con el sueño. No se por qué, le recuerdo que ese chico se masturba o que el otro no lleva calzoncillos. Y me dice que estoy enferma. Ha sido dos veces acosada sexualmente por un individuo de etética incierta. Yo, una. Quiere casarse con Jorge de Hamburgo. Habla inglés. Me pone de excusa y admira a la gente que practica la BoxaTailandesse. Mueve los dedos de una forma muy rara. Muerde los vasos de plástico hasta que los destroza. Y se los bebe, claro. En el fondo de su ser reposa una mujer fatal. La pantera duerme en su ropa interior.   

Sin embargo, mucha atención... ella se autodenomina la princesa del pop. Y a las princesas hay que rendirles pleitesia.  

Aunque últimamente haya gente que me haya vilipendiado (que bonita palabra), acusándome de no ocuparme de esta cosa rosa que tienes delante, aquí estoy de nuevo. Incluso me han acusado de tener sentimientos, pero qué fuerte … todo el mundo sabe que no los tengo. O no los cuento (que es diferente) hasta que me sale del choto. Uy, que no quiero ser maleducada.

En fin, que una no puede salirse de la línea establecida. Y ahora me siento encasillada en mi rol de chica que habla mucho pero no dice nada. Tendré que pensar en cómo reinventarme a mi misma, rollo Madonna la cual, por cierto, ha destrozado mi canción preferida de Abba. Fíjate que el otro día bajaba en el ascensor y se me ocurrió verme en el espejo. No mirarme para arreglarme el flequillo, eso no. Digo verme. Vi mi reflejo mirándome y casi ni me reconocí. Y no lo digo por los dos quilos que he ganado en este lindo lugar.

Así, en frío, como que me dio un poco de miedo. Una vez deseé que la vida me sorprendiese aunque fuese un poco.

Joder, pues ya basta que si no me lío.

Liada o no, nieva. Y sigue habiendo fiestas de la Cremallera, que es como se llaman aquí cuando estrenas piso e invitas a mucha gente, les pones música y les das alcohol. Este sábado tocó casa de Francisco, un chico de Bolivia que… que nada, es lo unico que se de él. Estaba James, que va conmigo a Historia del Cine Italiano… lo felicité por haber aprobado el examen (a la vez que me felicitaba a mi misma). Estaba el mejicano moderno que se parece a Ernesto y su amigo que una vez pensó que yo era alemana, para luego decirme que era hortera (<<aaay, por qué lleva usted en el cabello broches con vaquitas y ese abrigo que paresse de mi abuelita>>). Una española de Madrid que se parece a Piper Ann. Más mejicanos. Y Alex, Roman, Quentin y Guillaume. Y Rosa, por supuesto. Y luego, como en toda mala telenovela mejicana que se precie, hubo golpes entre dos machos y lagrimas derramadas por una doncella. Te lo digo porque lo vi, que tuve que buscar mi abrigo mientras se daban golpes y se decían cosas feas. Cosas como >. A esas horas me pregunté qué oscuro efecto había en la bebida que te hacía cambiar el género de los adjetivos. Ay, y la policía. A mi me gusta hablar con la policía, sobretodo cuando están enfadados.

¿Te he contado alguna vez que mi tío, el policía, era escolta de una de Las Grecas (la que no estaba muelta)? Pues si, la acompañaba de la cárcel al hospital para que recibiese su dosis de metadona. Eso es lo más grande que ha pasado en mi familia.

En otra ocasión hablé con un policía para preguntarle dónde estaba la porra con la qué pegaba a la gente en las manifestaciones. No, eso no es de persona normal. Él me dijo, <<qué porra, ¿esta o la otra?>>. No. Eso tampoco lo es.

Oye, que me cambio de casa. No ahora, sino en Frebrero. Con Georgen. Con Rosa. Mientras tanto la versión bachata de ese gran tema cantautoril, «Ojalá», sigue evolucionando. Incluso inventamos la versión reagge.

<< Mí vida es monótona. Cazo gallinas, los hombres me cazan. Todas las gallinas se parecen y todos los hombres se parecen. Me aburro, pues, un poco. Pero, si me domesticas, mi vida se llenará de sol. Conoceré un ruido de pasos que será diferente de todos los otros. Los otros pasos me hacen esconder bajo la tierra. El tuyo me llamará fuera de la madriguera, como una música. Y además, ¡mira! ¿Ves, allá, los campos de trigo? Yo no como pan. Para mí el trigo es inútil. Los campos de trigo no me recuerdan nada. ¡Es bien triste! Pero tu tienes cabellos color de oro. Cuando me hayas domesticado, ¡será maravilloso! El trigo dorado será un recuerdo de ti. Y amaré el ruido del viento en el trigo…>>.

Ocurre poco, pero a veces algo consigue estremecerme.

Luego deja de hacerlo. Sin embargo me sigo acordando del momento exacto en que lo hizo.

Conoceré un ruido de pasos que será diferente.

Esto es la guerra chicos.

No quiero ser alarmista ni alarmar a nadie porque tampoco soy un medio de comunicación de masas y por tanto no tengo intereses especiales que me lleven a dar carnaza. Pero mira, un día me pongo seria y me aventuro a hacer una crónica… que claro, tampoco se muy bien cómo se hace porque creo recordar que Remei no aceptaba mis crónicas como tales, sino como letras que formaban palabras, palabras que formaban frases y frases que formaban Mierda. Así que lo haré a mi manera de reportera dicharachera (¿quién de vosotros ha leído una crónica que empiece con un pareado? Esto es calidad, chicos… decídselo a Polanco que tiene que rellenar plantilla).

Supongo que todo el mundo ha visto la tele. Y seguro que ha oído hablar de gente muy enfadada que quema muchos coches en Paris. Vale, pues os enterasteis antes que yo. No, no tengo tele ni leo el 20 Minutos en el tranvía ¿qué pasa? Encontré mis fuentes documentales en Pascal, mi profesor de francés. Resulta que todo se remonta 20 años atrás, cuando el boom de la inmigración estaba en pleno apogeo y empezaron a formarse guetos en las grandes ciudades. Todos los franceses de estas zonas periféricas recién repobladas empezaron a huir, no se les fuera a pegar algo de los chinos, árabes o latinoamericanos, vaya. Por lo tanto, cada vez más, se expandían los barrios de obreros exclusivamente, como en los mejores tiempos de la Revolución Industrial, sin comercios, sin ocio, sin nada. Con marginalidad, mafias y grupos violentos.

Este problema contenido estalla cuando interviene el Ministro del Interior y, todo delicadeza, se le ocurre decir que va a limpiar Francia de esta plaga con (atención a la bonita metáfora) una aspiradora. Y claro, si te insultan te enfadas. Más que nada porque algo de responsabilidad en todo esto deberían asumir ¿no? A ver, toda esta información la podrías haber leído mil veces mejor en El Pais… o en La Razón incluso, pero para una vez que estoy en el corazón de la noticia déjame que practique ese oficio que nunca ejerceré (de manera remunerada).

El caso es que yo salgo de mi clase de Historia del Cine Italiano más feliz que una alcachofa (Rosa dixit) con la ilusión de hacerle una tortilla a Quentin cuando llegase a casa. Hasta entonces yo era una ingenua Erasmus con abrigo rosa que algo había escuchado de coches quemados y cócteles molotov en buses y tranvías. Nos habían avisado de que, por cuestiones de seguridad, los transportes irían en detrimento a partir de las 6 hasta cesar a las 7. Bueno, pues eran las 6 y un minuto… pues nada, no habían tranvías hacía la ciudad. Ni metros ni mierdas. Muy bonito ¿acaso sabes dónde está mi Universidad? En la montaña por lo menos. Lejos, de noche, lloviendo, sin posibilidad de volver a casa a no ser que caminase mil horas. La gente se enfada y grita, bloquea las vías hasta parar cinco tranvías seguidos, la policía interviene, me llegan noticias de que han quemado un coche en la universidad.

De nuevo me vienen visiones del Apocalipsis.

Menos mal que me hice amiga de una chica con paraguas y abrigo rojo llamada Sorianne y juntas caminamos, hicimos autostop (por segunda vez en mi vida) y llamamos a mi amigo Gui para que viniese a rescatarnos, no en un blanco corcel, sino en su Opel azul. Ya calentitas en el coche, y para no olvidarnos de que éramos parte de un trocito de la historia francesa, conducimos la conversación por derroteros culturetas.

No era cuestión de hablar de secadores en una noche como esa. Si te pones, te pones.

Pero si hasta hay toque de queda, cosa que no le he dicho a mi madre (que me llama para decirme que no salga a la calle) y cosa que, por supuesto, nadie cumple por ser la tontería más grande. Date cuenta que vivo en el barrio con Hassan, pero oye, más tranquilo que nada. El único problema es la profesora de árabe de Rosa, que es de la Intifada.com .

Yo te voy a decir el verdadero problema de Francia: lo que de verdad es preocupante es que en clase de El Arte de la Puesta en Escena suene de lejos LauraPausini, lo es también que en el examen de Cine Italiano pongan Bebe a toda leche en la clase de al lado. Que en la fiesta del Beaujolais (también llamada fiesta del vino) se atrevan a poner la música de El Exorcista – DirtyDancing -JesucristoSuperstar – LaBomba – Raul y SueñoSuBoca … todo seguidito.

Dios mio, he vuelto a frivolizar. Pero es que de verdad me preocupa.